Viernes Literarios

Viernes Literarios
CÉSAR VALLEJO

viernes, 23 de octubre de 2020

PROGRAMA 1309 DE VIERNES LITERARIOS / 23 DE OCTUBRE 2020.

 

 

PROGRAMA 1309 DE VIERNES LITERARIOS /

23 DE OCTUBRE 2020 / 7 p.m. 

 

DESDE EL CENTRO DE OPERACIONES VL (COVIL)

 

 

I PARTE:

- RECITAL POÉTICO CON GRÓVER GONZÁLEZ GALLARDO

Y HÉCTOR ÑAUPARI

II PARTE:

- HOMENAJE PÓSTUMO AL POETA NACIONAL WÁSHINGTON DELGADO  CON OCASIÓN DEL XCIII ANIVERSARIO DE SU NATALICIO.

MÚSICA: PEDRO SALAZAR

 

 

     CONECTARSE A:  http://viernesliterarios.blogspot.com

 

 

PROGRAMA 1309 DE VIERNES LITERARIOS /

 

23 DE OCTUBRE 2020

(CENTRO DE OPERACIONES DE LIMA-PERÚ)

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EMPEZAMOS CON EL PENSAMIENTO DE LA SEMANA:

 

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“EL BUEN CIUDADANO ES AQUEL QUE NO PUEDE VALORAR

EN SU PATRIA UN PODER QUE PRETENDA HACERSE SUPERIOR

A LAS LEYES”  

                                              (Marco Tulio Cicerón)                                             

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EL RINCÓN DEL RECUERDO...

FLAMANTE PREMIO DE LA CASA DE LA LITERATURA PERUANA 2020, OTORGADO A LA POETA ROSELLA DI PAOLO, ¡FELICITACIONES! AQUÍ UNA VISTA DEL RECITAL POÉTICO OFRECIDO EN UN PROGRAMA DE VIERNES LITERARIOS, AÚN EN  EL AUDITORIO DE LA FENECIDA ANEA (JR. PUNO 421 LIMA).

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GALERÍA 2020…

FANNY PALACIOS IZQUIERDO / SONIA ESTRADA / CARLOS ALBERTO OSTOLAZA / ALFREDO ALCALDE / FRANCISCO QUIJANO MELÉNDEZ / EVER ARRASCUE / GUILLERMO NIQUÉN/ BRUNO PORTUGUEZ / HUMBERTO LOZANO TORRES / TEÓFILO VILLACORTA CAHUIDE / CARMEN IRIS BRAVO / WILFREDO SALAZAR GONZALES / QUISPEJO / ELSA MEJÍA CALLE / SAMUEL BUSTAMANTE / LENNIN VÁSQUEZ / ÁLVARO MENDOZA VILCA /

 

OBRA:

S / T

ARTISTA PLÁSTICO:

CÉSAR MARTÍNEZ


 

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RECITAL POÉTICO

 

 

GROVER GONZÁLEZ GALLARDO (Cajamarca - 1971)



Ajedrecista y abogado egresado de la Pontificia Universidad Católica del Perú. Es miembro del Liceo Poético de Benidorm de España. Ha realizado difusión cultural y poética a través de la Peña Poética El Rincón Guapo. Fue finalista de antología en la XVII y en la XVIII Bienales de Poesía del premio COPE de Petroperú en el 2015 y 2017; respectivamente.

 Ha publicado los poemarios: “Manantial en el espejo” (2013) y “El sueño de las sombras” (2016). Tiene además otros cuatro libros inéditos de poesía.

 

 

ESCENA DE CAZA

«¿De quién es esa torpe mano que bate,

angustiada, las sombras?»

(Juan Ojeda)

 

 

Galopa el tiempo mientras descuartizo

la sombra de un caballo

siento cómo se agita entre mis manos

cómo rehúye la luz

que irradian mis ojos desmesurados

 

Le asesto el golpe mortal pero el animal

se aferra a la noche

a la húmeda pradera donde su mirada atrapaba

mariposas que luego atestaban sus sueños

la frialdad de los acantilados

 

Otro golpe y su sangre se ha esfumado

La sombra no se mueve

ya no patalea como cuando cierta yegua lo abandonó

para que hollara las estrellas que cayeran a su paso

 

Un golpe más y la sombra ya no es una sombra

sino el grito de todos sus antepasados

¿Qué hacer con estos restos aún cálidos?

¿Olvidar que compartimos la locura

de este mundo, el odio de los veranos?

 

Amanece / pero el delirio no ha menguado

sostengo una carcasa

 

oscuridad donde moran los gusanos

amanece / los árboles se agolpan alrededor de la luna

que se ahoga en mi corazón y se escinde en tentáculos

he de seguir adelante / sin sobresaltos

adelante / sin detenerme / a mansalva

a barlovento / a la deriva como cualquier ser humano.

 

 

 

PULSIÓN

Tu sombra es un ave
que se ahoga en las aguas del cielo;
tu carne el ardor de una lágrima
derramada por el viento:

¿Qué mundo he de perder 
a la zaga del horizonte

que se aleja como eco del silencio?
¿Escribir cuando la noche 
se abisma en mis ojos,
en la sangre donde a ciegas te encuentro?

 

Tal vez una roca no sea tan real
como la mirada que he hallado
entre los pétalos del fuego;
tal vez no debiera confiar 
en la vejez de mis recuerdos:
ya se agrietan las huellas de la luz, 
del corcel atrapado en el espejo;
ya se oyen las sordas palabras

que jamás llegué a evocar sobre tu cuerpo.

 

 

SABIDURÍA DE LOS DESPOJOS

¿Qué es lo que yace aquí
entre los gérmenes del tiempo?
¿Será la paz inexistente 
en la espesura de los cielos?

 

Soplo de vida

lágrima empozada en el vientre del fuego

respondes a las preguntas de lugareños y forasteros

 

Tus ojos huyen
subvierten las murallas que ha edificado el furor

o el repliegue de los océanos

 

Se dice que todo lo sabes
aunque jamás puedas soñar porque estrellas sin luz
exacerban la oquedad de tu rostro
También se dice que callas al vislumbrar

la vastedad del precipicio que tenemos por estómago

 

Callas / en verdad
Tus palabras se hacen cenizas
que tiznan las plumas del viento
Tu boca perenniza la parquedad

que se agolpa ante una montaña de insectos.

 

Vengo a ti cansado

llevando a cuestas los vestigios de mis sueños
¿Qué ha de nacer si derramo mis entrañas

sobre el brillo de la página donde ya he dejado la piel

 

la soledad del grito más hondo?

 

¿Qué chispa encenderá el bosque de hielo
la desnudez del verso que desmorono?

 

Mi ser inconcluso se postra de hinojos
Convulsiona atizando la hoguera
que oscurece tus escombros
Nada he de saber si ahora me incorporo
nada ha de cambiar
sobre la faz de la tierra donde he vivido de incógnito

 

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HÉCTOR ÑAUPARI (Lima - 1972)


Poeta, ensayista, abogado, conferencista internacional y profesor universitario, con estudios superiores y de maestría en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (Perú) y de doctorado en la Universidad de Salamanca (España). Preside el Instituto de Estudios de la Acción Humana. Ha sido Presidente de la Red Liberal de América Latina (RELIAL). Laurel Cultural (Viernes Literarios). Ha publicado libros de poesía En los sótanos del crepúsculo, Rosa de los vientos, Malévola tu ausencia y La boca de la sombra, libro este último que reúne toda su poesía. Poemas suyos han sido seleccionados en breves antologías individuales tituladas Incendio que me envuelve, Toda rama es aire y Salammbo. Publicó los libros de ensayos Páginas libertarias, Libertad para todos, Sentido liberal, Liberalismo es libertad y Por esta libertad en las más importantes editoriales de pensamiento liberal en Hispanoamérica. Ha compilado los libros de ensayos Políticas liberales exitosas 2, La nueva senda de la libertad, y Borges, Paz, Vargas Llosa: literatura y libertad en Latinoamérica. Es coautor de las antologías literarias peruanas Poemas sin límites de velocidad, antología poética (1990 –2002) y La hoguera desencadenada, antología poética del Movimiento Cultural Neón (1990 –2015).

 

 

FRINÉ

Y sin otro escudo
que mi belleza,
dejo caer mi túnica
ante vosotros.

(Luz Méndez de la Vega, Friné ante los jueces).

Desvístete y sé mi angustia, Friné.

 

Vuélvete mi ira ensangrentada

agarrotada como mi puño alrededor de tu cuello.

 

Líbrame del peligro que me acecha, imagen y sierva de la Diosa,

tan sólo despojándote de esta casulla inútil.

 

Quédome postrado ante ti

como los ancianos heliastas que descubrieron el asombro

en la conmovedora contemplación de tu regazo sedicioso 

palpitando inesperado por el miedo y el entusiasmo.

 

Cómo no ser yo esas miradas

cómo no turbarme ante tus grupas aduraznadas,

 

cómo no verme repetido en la fascinación de todos los hombres que han codiciado las pálidas sombras que alguna vez te evocaron;

 

Giulio Romano soñándote en las dieciséis posturas elementales,  

Velásquez pintándote sin cuartel ante un espejo,

                                   Egon Schiele dejándote agotada con sus trazos inmisericordes,

                                               Modigliani antes de derrumbarse en el Sena,

con su vidriosa y muerta mirada fija en ti;

o ser también Hipérides, amándote más allá del desafuero,

queriendo sólo descansar la cabeza, exhausto y al final de todo, en la colina de tu vientre, Friné,

un solo beso tuyo bastará para salvarme

y transformarme en tu lengua delicada

para repasarla sin descanso en su vorágine.

 

Entonces, sé por siempre mi angustia y desciende, pausada y ausente, las escalinatas del templo santificado a tu nombre, dejándote la saya y las sandalias en cada peldaño

hasta que, por fin, sin atavío alguno, me vuelvas la húmeda espalda,

 

para acabar posado en ti, adolescente impía, extendido

como la noche en la línea febril del horizonte.


 

SALAMMBO

 

Diosa
si el filo de la espuma está conforme
con el diseño de tus labios,
tu sonrisa repite lo levísimo
del azul que te dio vida perenne.

(Aníbal Núñez, Nacimiento de Venus)

 

Y todavía está en mis pupilas tu rostro abandonándome.

 

Esa lágrima última, salada como el sudor que nos cubría cada tanto, cada desenfreno callado, cada apalancarte en mis caderas y mover al mundo entero, nuestro mundo, a tu compás deslavado e inmisericorde.

 

Y todavía sueño.

 

Sueño con calles estrechas o escaleras que descienden a la nada en la noche, sin llegar nunca a la acera final, como esa tarde en que por tu culpa, tu gran culpa, buscábamos desesperados el cuarto definitivo de ese hotel laberíntico, centro de Lima a media luz, semanas de no vernos y tanta prisa y ropa por dejar abandonada como un lastre o un ejército en el que no se desea combatir más, pero si pelear en nuestros cuerpos hasta dejarnos la piel en la batalla y encontrarnos en el génesis de lo que debimos ser y en tan pocos momentos fuimos.

 

Y todavía sueño.

 

Sueño con cada caricia tuya, que está hecha a imagen y semejanza de la primera, Salammbo.

Por eso soy un incendio que sucumbe.

 

Y todavía sueño.

Me sueño condenado a ser tu sombra, Salammbo: tan próximo a tu cuerpo y sin poder tocarte.

Tan estrechamente mirarte y verte pasar sin poder enhebrarme a ti con cada uno de mis hilos.

Hoy que somos enemigos severos e implacables, nuestro amor yace al lado de tantas cosas abandonadas y yermas, olvidado cariño al que ninguno llama.

 

Tan sólo imagina la daga de la memoria enterrada en el corazón, y cuya hoja, oxidada ya, hecha una con el cuerpo, se saca arrasándolo todo para volverse a clavar en la misma llaga.

Maldita sea esta nostalgia tuya que me acuchilla el corazón, Salammbo.

 

Danzas febril en los recuerdos invadidos de escombros de lo que fue lo nuestro.

 

Y todavía te sueño arrebatada en los peldaños de mármol de la casona donde nos tuvimos. Yo me fui del mundo, de mi destino, me fui de ti, fui tu fantasma, y todo para qué. Aún estás allí, llamándome desde tu boca que me abandona y se aleja.

 

Y todavía está en mis pupilas tu rostro abandonándome.

 


 

CONSTANCE CHATTERLEY

 

 

Y en mis noches te sueño.

(José Escajadillo, Yo perdí el corazón).

 

 

Te estoy buscando, Constance, te estoy buscando.

 

En cada gota de la garúa que hizo infeliz a Melville.

 

En cada paso de los años

también por el vientre desnudo de los claustros,

que se hallaban igual de desnudos que tus caderas, hermosas y fieras, acezantes, febriles y acombadas como el tigre de Blake, o el de Borges.

 

Te estoy buscando, Constance, te estoy buscando.

 

Para volver a amordazar tu boca y hacer de nuestro amor lleno de tierra y hojas secas un condado de silencios y cadáveres exquisitos, una ruta de heridas apenas curadas en tu piel, un rosario de mentiras para que tu marido no se entere,

 

Y así te busco, Constance,

 

¡Oh cómo pugnaba tu lengua por salir de la trampa!

¡Oh cómo no poder liberar tu boca pues sería la mía devorada!

 

Ante ti, bacante mía, mi lengua arrebatada de raíz como una rosa en el ojo de un huracán, consternado la veía sangrienta en tu úvula espléndida, mis dientes y mejillas sometidos a tu

capricho, ah Perséfone de mis crepúsculos más siniestros.

 

Te estoy buscando, Constance, te estoy buscando.

 

Te busco sin hallarte en esos momentos nuestros, cuando tus manos eran noches cada vez más nocturnas, cuando tus muslos eran tallos cada vez más frágiles temblando entre mis piernas,

 

cuando nuestros labios se parecían tanto a las jóvenes extraviadas en el laberinto de Creta de nuestros besos,

 

cuando decías, sé mi Minotauro, embísteme sin tregua, come mi carne, bebe mi sangre, libérame de una vez de este estupor cotidiano, apártame de este maldecido calvario de días que se suceden, todos iguales.

 

Quiero ser libre, musitabas, quiero estar sumergida sin cesar hasta tus más álgidos vellos, gritar más allá del frenesí del vino, como una Ménade delirante.

 

Quiero que seas mi mujer y yo tu hombre, rogabas, el que rasga tus vestidos y te hace suya sin ningún juego previo y sin pedir permiso.

 

Quiero invadirte como las olas a la orilla del mar o el olvido al tiempo.

 

Quiero acercarme a ti hasta que no exista más distancia entre nosotros que tu cuerpo en el mío y el mío en el tuyo.

 

Quiero abandonarme en tu sexo imparable como una inundación hasta la eternidad sin pausas que se prometen los amantes que nunca más volverán a verse.

 

Y quiero que, cuando agotados todos los susurros que del fuego vienen, cuando se hayan vueltos negros por el hollín de la chimenea donde nos conocimos y fuimos otros, o tal vez los mismos, sólo queden flores como poemas en tus venas.

 

Y así te busco, Constance, Constance,

desenredándote en mi pecho, en mis huesos, en mi espalda,

 

te busco en el borde de la cama donde tomaba tus muñecas, para tensarte y contraerte como un músculo expuesto,

 

donde te bebía, copa mía, hasta dejarte vacía,

donde te encendía, tea insondable, para no dejar sino cenizas.

 

Te estoy buscando, Constance, te estoy buscando.

 

Repaso con mi lengua y mi cuerpo todo el frío piso donde te sometía bruscamente como la tormenta del otoño.

 

Te estoy buscando, Constance, en el recuerdo de la curva rotunda de tu culo perfecto,

alzado

                        vibrante

                                               dispuesto

 

viniendo a mí arrogante como los ejércitos de Jerjes dispuestos a morir en su entrega, como moría yo cada tarde en tus brazos.

 

Y ahora que muero, en la penumbra, será tu nombre

la última palabra que mi boca pronuncie:

 

Constance

                                   Constance

                                                                       Constance.

 

 

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A 93 años de su natalicio…

 

HOMENAJE PÓSTUMO AL POETA NACIONAL 

WÁSHINGTON DELGADO


Nació en la ciudad arqueológica de América, Cusco, el 26 de octubre de 1927. Sus padres fueron:  Juan José Delgado Delgado y Rosa Alicia Tresierra Galarreta

Al llegar a Lima en 1931, se instala con sus padres en un inmueble del Jr. Leticia, en el Cercado de Lima. Estudió en el Colegio Monstessori, así también en el Anglo Peruano. Al siguiente año viaja a Arequipa. En el año de 1949, ingresa a la Pontificia Universidad Católica del Perú, donde estudió Letras y Derecho. Posteriormente continúa sus estudios superiores y en esta ocasión en la especialidad de Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Al año siguiente trabaja como profesor auxiliar del Instituto Pedagógico de Varones de Lima. Su primer poemario: Formas de la ausencia (1955). Se casa con Rosalía García, con quien llegaría a tener tres hijos: Lucho, Sonia y Juan Pablo. A partir de ese año, hasta 1958, viaja becado a España para seguir sus estudios en Literatura. En 1957 publica Días del Corazón. Los siguientes años va a trabajar de profesor auxiliar en distintas universidades y en 1959 publica Para vivir mañana. Luego se convierte en profesor de la Escuela Nacional Superior de Varones.



En 1963 es elegido por el Consejo de la Facultad de Letras de la UNMSM como Jefe de Prácticas a tiempo completo. En 1970 es promovido a Catedrático de Letras en la misma universidad. En 1965 publica Parque. Obtiene un doctorado Honoris Causa por la Universidad Nacional de Chiclayo y por la Universidad Nacional San Cristóbal de Huamanga. En el 2008 La literatura peruana se enriquece con la publicación de la poesía y la prosa de Washington Delgado, reunida en cuatro tomos, por la Universidad de Lima, Jorge Eslava. El primero recoge la totalidad de su obra poética, que se inicia en 1951 y concluye el 2003. El segundo tomo compila su creación cuentística y su fecunda producción periodística, publicada en diversos medios nacionales. El tercer volumen lo integran sus trabajos interpretativos e historiográficos sobre literatura española y peruana; finalmente, el cuarto tomo es una recopilación de ensayos, conferencias y prólogos, además de una entrevista, una semblanza y un álbum fotográfico de quien, a la par que su actividad intelectual, realizó también una intensa labor docente en distintos centros académicos del país.

Poeta, crítico y miembro de la Academia Peruana de la Lengua. En 1953 recibió el Premio Nacional de Cultura en poesía por su primer libro Formas de la ausencia. No sólo sorprendió como poeta, ya que en 1979 recibió la medalla de oro de la I Bienal de cuento Premio Copé con La muerte del doctor Octavio Aguilar. En 1996 recibió el premio Juan Mejía Baca por su labor creativa.

Fue también un excelente crítico literario; ha escrito Historia de la literatura del Perú Republicano y la literatura colonial y tiene muchísimos artículosensayos y ponencias publicados en distintos medios de comunicación del país. Una mención especial merece su faceta de catedrático en diversas universidades. Además presidió la Comisión por el centenario del nacimiento de César Vallejo. En su momento dirigió con Carlos Milla Batres la revista “Visión del Perú”.

 “Como lectores algo sabemos: que una porción importante de la calidad de la poesía peruana del siglo XX se la debemos a Washington Delgado. Cuando uno a uno desaparezcamos los que lo hemos conocido, nuevos lectores habrá que reconocerán como muy hermosa a esta lírica que enorgullece al Perú de hoy” ... “Washington Delgado pudo escribir versos por millares, pues tenía el regusto por la palabra, la facilidad de los elegidos, la cultura clásica de los que llegan a la sabiduría, pero como el mago que no repite sus actos, prefirió la poquedad, la difícil poquedad de un poeta de gran talento”. (Marco Martos).

Sus obras: , Formas de la ausencia (1955), El extranjero (1952-1956), Días del corazón (1957), Canción Española (1956-1960), Para vivir mañana (1959),  Parque (1965), Destierro por vida (1969), Un mundo dividido (1970), Reunión elegida (1987), Historia de Artidoro (1987), Cuan impunemente se está uno muerto (2003), La palabra en el tiempo (2007), Obras completas (2008), La muerte del doctor Octavio Aguilar (1979), Historia de la literatura republicana: nuevo carácter de la literatura en el Perú independiente (1984), Literatura colonial: De Amarilis a Concolorcorvo (2002)

Premios y Reconocimientos: 1953 Premio Nacional de Cultura en Poesía, 1993, Medalla de Oro de la I Bienal de cuento Premio Copé, 1996, Premio Juan Mejía Baca, Doctor honoris causa por la Universidad Nacional de Chiclayo y por la Universidad Nacional San Cristóbal de Huamanga, 1993, Laurel Cultural (Viernes Literarios). Es distinguido como Profesor Emérito por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.

El poeta nacional Wáshington Delgado, falleció el 6 de setiembre de 2003, víctima de un derrame cerebral masivo. Sus restos fueron velados en la antigua Casona de San Marcos en el Parque Universitario de Lima.

 


LAS PALABRAS NO DICHAS

Las palabras no dichas
está aquí, presentes,
lánguidas en su altura
que no quebró el silencio.


Yo les tiendo el oído
-mental, sencillamente-
y me penetren lentas
sin ruido,
dejando en mi memoria
un sabor de sucesos
que nunca sucedieron,
o tal vez sucedieron,
pero sólo en el ansia.


Estas palabras
que ningún labio dijo
son ajenas al tiempo,
a la medida, al número.


Ellas viven por sí.


             (De Formas de la ausencia, 1953)

 

ALLÁ LEJOS

Allá lejos, otros ojos
hundidos en los tuyos,
verán maravillados
el mundo que iluminas.


Otros oídos insaciables
entrarán en tu voz.


Y otros labios -posados
en tus labios-
sabrán yan
como el amor existe
cerca de ti,
lejos de ti.


          (De Formas de la ausencia, 1953)

 

 

CONDUCTA RAZONABLE

Porque la libertad es un fuego
que pule, afina, organiza
y destruye la vida.
Porque a un lado está el bien
y al otro el mal y yo no sé
cuál es la conducta razonable.


Porque después de todo, nada
importa sino es el amor,
sino es el odio.


Yo estoy aquí para vivir o para morir,
para cantar o para morir,
para respirar, comer y amar.
O para morir.


              (De Para vivir mañana, 1959)

 

 

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ESTIMADOS AMIGOS, MUCHAS GRACIAS POR SU FINA ATENCIÓN Y LOS ESPERAMOS EN EL SIGUIENTE PROGRAMA 1310 DE 

VIERNES LITERARIOS 

YA EN EL MARCO PARA CELEBRAR LOS 30 AÑOS DE LABOR ININTERRUMPIDA (1991-ENERO-2021)

30 DE OCTUBRE 2020 / 7 P.M.

I PARTE

ESPECIAL DEDICADO AL POETA NACIONAL

CARLOS GERMÁN BELLI

CON LA PARTICIPACIÓN DE LOS LITERATOS:

MANUEL VELÁSQUEZ ROJAS  Y  

MAYNOR FREYRE.

DECLAMACIÓN A CARGO DE LA ACTRIZ Y

DIRECTORA DE TEATRO: MARY OSCÁTEGUI.

II PARTE

PRESENTACIÓN DEL LIBRO: “VÍAS DEL UNIVERSO” 

DE ENRIQUE GONZÁLEZ ARIAS (URUGUAY)

 

_____MÚSICA: PEDRO SALAZAR____

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