PROGRAMA
1309 DE VIERNES LITERARIOS /
23
DE OCTUBRE 2020 / 7 p.m.
DESDE EL CENTRO DE OPERACIONES VL (COVIL)
I PARTE:
- RECITAL POÉTICO CON GRÓVER GONZÁLEZ
GALLARDO
Y HÉCTOR ÑAUPARI
II PARTE:
- HOMENAJE PÓSTUMO AL POETA NACIONAL WÁSHINGTON
DELGADO CON OCASIÓN DEL XCIII ANIVERSARIO
DE SU NATALICIO.
MÚSICA: PEDRO SALAZAR
CONECTARSE
A: http://viernesliterarios.blogspot.com
PROGRAMA 1309 DE VIERNES
LITERARIOS /
23 DE OCTUBRE 2020
(CENTRO DE OPERACIONES DE LIMA-PERÚ)
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EMPEZAMOS CON EL PENSAMIENTO DE LA SEMANA:
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“EL BUEN CIUDADANO ES AQUEL QUE NO
PUEDE VALORAR
EN SU PATRIA UN PODER QUE PRETENDA
HACERSE SUPERIOR
A LAS LEYES”
(Marco Tulio Cicerón)
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EL RINCÓN DEL RECUERDO...
FLAMANTE PREMIO DE LA CASA DE LA LITERATURA PERUANA 2020, OTORGADO A LA POETA ROSELLA DI
PAOLO, ¡FELICITACIONES! AQUÍ UNA VISTA DEL RECITAL POÉTICO OFRECIDO EN UN PROGRAMA DE VIERNES LITERARIOS, AÚN EN EL AUDITORIO DE LA FENECIDA ANEA (JR. PUNO 421 LIMA).
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GALERÍA 2020…
FANNY PALACIOS IZQUIERDO / SONIA ESTRADA / CARLOS ALBERTO OSTOLAZA /
ALFREDO ALCALDE / FRANCISCO QUIJANO MELÉNDEZ / EVER ARRASCUE / GUILLERMO
NIQUÉN/ BRUNO PORTUGUEZ / HUMBERTO LOZANO TORRES / TEÓFILO VILLACORTA CAHUIDE /
CARMEN IRIS BRAVO / WILFREDO SALAZAR GONZALES / QUISPEJO / ELSA MEJÍA CALLE /
SAMUEL BUSTAMANTE / LENNIN VÁSQUEZ / ÁLVARO MENDOZA VILCA /
OBRA:
S / T
ARTISTA PLÁSTICO:
CÉSAR MARTÍNEZ
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RECITAL POÉTICO
GROVER GONZÁLEZ GALLARDO (Cajamarca - 1971)
Ajedrecista y
abogado egresado de la Pontificia Universidad Católica del Perú. Es
miembro del Liceo Poético de Benidorm de España. Ha realizado difusión cultural
y poética a través de la Peña Poética El Rincón Guapo. Fue finalista de
antología en la XVII y en la XVIII Bienales de Poesía del premio COPE de
Petroperú en el 2015 y 2017; respectivamente.
Ha publicado los poemarios: “Manantial en el espejo” (2013) y “El sueño de las sombras” (2016). Tiene además otros cuatro libros inéditos de poesía.
ESCENA DE CAZA
«¿De quién es esa torpe mano
que bate,
angustiada, las sombras?»
(Juan Ojeda)
Galopa el tiempo mientras descuartizo
la sombra de un
caballo
siento cómo se
agita entre mis manos
cómo rehúye la
luz
que irradian mis
ojos desmesurados
Le asesto el
golpe mortal pero el animal
se aferra a la
noche
a la húmeda
pradera donde su mirada atrapaba
mariposas que
luego atestaban sus sueños
la frialdad de
los acantilados
Otro golpe y su sangre
se ha esfumado
La sombra no se
mueve
ya no patalea
como cuando cierta yegua lo abandonó
para que hollara
las estrellas que cayeran a su paso
Un golpe más y
la sombra ya no es una sombra
sino el grito de
todos sus antepasados
¿Qué hacer con
estos restos aún cálidos?
¿Olvidar que
compartimos la locura
de este mundo,
el odio de los veranos?
Amanece / pero
el delirio no ha menguado
sostengo una
carcasa
oscuridad donde
moran los gusanos
amanece / los
árboles se agolpan alrededor de la luna
que se ahoga en
mi corazón y se escinde en tentáculos
he de seguir
adelante / sin sobresaltos
adelante / sin
detenerme / a mansalva
a barlovento / a
la deriva como cualquier ser humano.
PULSIÓN
Tu sombra es un ave
que se ahoga en las aguas del cielo;
tu carne el ardor de una lágrima
derramada por el viento:
¿Qué mundo he de perder
a la zaga del horizonte
que se aleja como eco del silencio?
¿Escribir cuando la noche
se abisma en mis ojos,
en la sangre donde a ciegas te encuentro?
Tal vez una roca no sea tan real
como la mirada que he hallado
entre los pétalos del fuego;
tal vez no debiera confiar
en la vejez de mis recuerdos:
ya se agrietan las huellas de la luz,
del corcel atrapado en el espejo;
ya se oyen las sordas palabras
que jamás llegué a evocar sobre tu cuerpo.
SABIDURÍA DE LOS DESPOJOS
¿Qué es lo que yace
aquí
entre los gérmenes del tiempo?
¿Será la paz inexistente
en la espesura de los cielos?
Soplo de vida
lágrima empozada en
el vientre del fuego
respondes a las
preguntas de lugareños y forasteros
Tus ojos huyen
subvierten las murallas que ha edificado el furor
o el repliegue de los
océanos
Se dice que todo lo
sabes
aunque jamás puedas soñar porque estrellas sin luz
exacerban la oquedad de tu rostro
También se dice que callas al vislumbrar
la vastedad del
precipicio que tenemos por estómago
Callas / en verdad
Tus palabras se hacen cenizas
que tiznan las plumas del viento
Tu boca perenniza la parquedad
que se agolpa ante
una montaña de insectos.
Vengo a ti cansado
llevando a
cuestas los vestigios de mis sueños
¿Qué ha de nacer si derramo mis entrañas
sobre el brillo de la
página donde ya he dejado la piel
la soledad del grito
más hondo?
¿Qué chispa encenderá
el bosque de hielo
la desnudez del verso que desmorono?
Mi ser inconcluso se
postra de hinojos
Convulsiona atizando la hoguera
que oscurece tus escombros
Nada he de saber si ahora me incorporo
nada ha de cambiar
sobre la faz de la tierra donde he vivido de incógnito
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HÉCTOR ÑAUPARI (Lima - 1972)
Poeta, ensayista, abogado, conferencista internacional y profesor universitario, con estudios superiores y de maestría en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos (Perú) y de doctorado en la Universidad de Salamanca (España). Preside el Instituto de Estudios de la Acción Humana. Ha sido Presidente de la Red Liberal de América Latina (RELIAL). Laurel Cultural (Viernes Literarios). Ha publicado libros de poesía En los sótanos del crepúsculo, Rosa de los vientos, Malévola tu ausencia y La boca de la sombra, libro este último que reúne toda su poesía. Poemas suyos han sido seleccionados en breves antologías individuales tituladas Incendio que me envuelve, Toda rama es aire y Salammbo. Publicó los libros de ensayos Páginas libertarias, Libertad para todos, Sentido liberal, Liberalismo es libertad y Por esta libertad en las más importantes editoriales de pensamiento liberal en Hispanoamérica. Ha compilado los libros de ensayos Políticas liberales exitosas 2, La nueva senda de la libertad, y Borges, Paz, Vargas Llosa: literatura y libertad en Latinoamérica. Es coautor de las antologías literarias peruanas Poemas sin límites de velocidad, antología poética (1990 –2002) y La hoguera desencadenada, antología poética del Movimiento Cultural Neón (1990 –2015).
FRINÉ
Y sin otro escudo
que mi belleza,
dejo caer mi túnica
ante vosotros.
(Luz Méndez de la Vega, Friné ante los jueces).
Desvístete y sé mi angustia, Friné.
Vuélvete mi ira ensangrentada
agarrotada como mi puño alrededor de tu cuello.
Líbrame del peligro que me acecha, imagen y sierva de la Diosa,
tan sólo despojándote de esta casulla inútil.
Quédome postrado ante ti
como los ancianos heliastas que descubrieron el asombro
en la conmovedora contemplación de tu regazo sedicioso
palpitando inesperado por el miedo y el entusiasmo.
Cómo no ser yo esas miradas
cómo no turbarme ante tus grupas aduraznadas,
cómo no verme repetido en la fascinación de todos los hombres que han
codiciado las pálidas sombras que alguna vez te evocaron;
Giulio Romano soñándote en las dieciséis posturas elementales,
Velásquez pintándote sin cuartel ante un espejo,
Egon
Schiele dejándote agotada con sus trazos inmisericordes,
Modigliani
antes de derrumbarse en el Sena,
con su vidriosa y muerta mirada fija en ti;
o ser también Hipérides, amándote más allá del desafuero,
queriendo sólo descansar la cabeza, exhausto y al final de todo, en la
colina de tu vientre, Friné,
un solo beso tuyo bastará para salvarme
y transformarme en tu lengua delicada
para repasarla sin descanso en su vorágine.
Entonces, sé por siempre mi angustia y desciende, pausada y ausente, las
escalinatas del templo santificado a tu nombre, dejándote la saya y las
sandalias en cada peldaño
hasta que, por fin, sin atavío alguno, me vuelvas la húmeda espalda,
para acabar posado en ti, adolescente impía, extendido
como la noche en la línea febril del horizonte.
SALAMMBO
Diosa
si el filo de la espuma está conforme
con el diseño de tus labios,
tu sonrisa repite lo levísimo
del azul que te dio vida perenne.
(Aníbal Núñez, Nacimiento de Venus)
Y todavía está en mis pupilas tu rostro
abandonándome.
Esa lágrima última, salada como el sudor que
nos cubría cada tanto, cada desenfreno callado, cada apalancarte en mis caderas
y mover al mundo entero, nuestro mundo, a tu compás deslavado e inmisericorde.
Y todavía sueño.
Sueño con calles estrechas o escaleras que
descienden a la nada en la noche, sin llegar nunca a la acera final, como esa
tarde en que por tu culpa, tu gran culpa, buscábamos desesperados el cuarto
definitivo de ese hotel laberíntico, centro de Lima a media luz, semanas de no
vernos y tanta prisa y ropa por dejar abandonada como un lastre o un ejército
en el que no se desea combatir más, pero si pelear en nuestros cuerpos hasta
dejarnos la piel en la batalla y encontrarnos en el génesis de lo que debimos
ser y en tan pocos momentos fuimos.
Y todavía sueño.
Sueño con cada caricia tuya, que está hecha a
imagen y semejanza de la primera, Salammbo.
Por eso soy un incendio que sucumbe.
Y todavía sueño.
Me sueño condenado a
ser tu sombra, Salammbo: tan próximo a tu cuerpo y sin poder tocarte.
Tan estrechamente
mirarte y verte pasar sin poder enhebrarme a ti con cada uno de mis hilos.
Hoy que somos enemigos
severos e implacables, nuestro amor yace al lado de tantas cosas abandonadas y
yermas, olvidado cariño al que ninguno llama.
Tan sólo imagina la
daga de la memoria enterrada en el corazón, y cuya hoja, oxidada ya, hecha una
con el cuerpo, se saca arrasándolo todo para volverse a clavar en la misma
llaga.
Maldita sea esta
nostalgia tuya que me acuchilla el corazón, Salammbo.
Danzas febril en los
recuerdos invadidos de escombros de lo que fue lo nuestro.
Y todavía te sueño arrebatada en los peldaños
de mármol de la casona donde nos tuvimos. Yo me fui del mundo, de mi destino,
me fui de ti, fui tu fantasma, y todo para qué. Aún estás allí, llamándome
desde tu boca que me abandona y se aleja.
Y todavía está en mis pupilas tu rostro
abandonándome.
CONSTANCE CHATTERLEY
Y en mis noches te sueño.
(José Escajadillo, Yo perdí el corazón).
Te estoy buscando,
Constance, te estoy buscando.
En cada gota de la garúa que hizo infeliz a
Melville.
En cada paso de los años
también por el vientre desnudo de los
claustros,
que se hallaban igual de desnudos que tus
caderas, hermosas y fieras, acezantes, febriles y acombadas como el tigre de
Blake, o el de Borges.
Te estoy buscando,
Constance, te estoy buscando.
Para volver a amordazar tu boca y hacer de
nuestro amor lleno de tierra y hojas secas un condado de silencios y cadáveres
exquisitos, una ruta de heridas apenas curadas en tu piel, un rosario de
mentiras para que tu marido no se entere,
Y así te busco,
Constance,
¡Oh cómo pugnaba tu
lengua por salir de la trampa!
¡Oh cómo no poder
liberar tu boca pues sería la mía devorada!
Ante ti, bacante mía, mi lengua arrebatada de
raíz como una rosa en el ojo de un huracán, consternado la veía sangrienta en
tu úvula espléndida, mis dientes y mejillas sometidos a tu
capricho, ah Perséfone de mis crepúsculos más
siniestros.
Te estoy buscando,
Constance, te estoy buscando.
Te busco sin hallarte en esos momentos
nuestros, cuando tus manos eran noches cada vez más nocturnas, cuando tus
muslos eran tallos cada vez más frágiles temblando entre mis piernas,
cuando nuestros labios se parecían tanto a las
jóvenes extraviadas en el laberinto de Creta de nuestros besos,
cuando decías, sé mi Minotauro, embísteme sin
tregua, come mi carne, bebe mi sangre, libérame de una vez de este estupor
cotidiano, apártame de este maldecido calvario de días que se suceden, todos
iguales.
Quiero ser libre, musitabas, quiero estar
sumergida sin cesar hasta tus más álgidos vellos, gritar más allá del frenesí
del vino, como una Ménade delirante.
Quiero que seas mi mujer y yo tu hombre,
rogabas, el que rasga tus vestidos y te hace suya sin ningún juego previo y sin
pedir permiso.
Quiero invadirte como
las olas a la orilla del mar o el olvido al tiempo.
Quiero acercarme a ti
hasta que no exista más distancia entre nosotros que tu cuerpo en el mío y el
mío en el tuyo.
Quiero abandonarme en tu sexo imparable como
una inundación hasta la eternidad sin pausas que se prometen los amantes que
nunca más volverán a verse.
Y quiero que, cuando agotados todos los
susurros que del fuego vienen, cuando se hayan vueltos negros por el hollín de
la chimenea donde nos conocimos y fuimos otros, o tal vez los mismos, sólo
queden flores como poemas en tus venas.
Y así te busco,
Constance, Constance,
desenredándote en mi
pecho, en mis huesos, en mi espalda,
te busco en el borde de
la cama donde tomaba tus muñecas, para tensarte y contraerte como un músculo
expuesto,
donde te bebía, copa mía, hasta dejarte vacía,
donde te encendía, tea insondable, para no
dejar sino cenizas.
Te estoy buscando,
Constance, te estoy buscando.
Repaso con mi lengua y mi cuerpo todo el frío
piso donde te sometía bruscamente como la tormenta del otoño.
Te estoy buscando, Constance, en el recuerdo de
la curva rotunda de tu culo perfecto,
alzado
vibrante
dispuesto
viniendo a mí arrogante como los ejércitos de
Jerjes dispuestos a morir en su entrega, como moría yo cada tarde en tus
brazos.
Y ahora que muero, en la penumbra, será tu nombre
la última palabra que mi boca pronuncie:
Constance
Constance
Constance.
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A 93 años de su natalicio…
HOMENAJE PÓSTUMO AL POETA NACIONAL
WÁSHINGTON DELGADO
Nació en la ciudad arqueológica de América, Cusco, el 26
de octubre de 1927. Sus padres fueron:
Juan José Delgado Delgado y Rosa Alicia Tresierra Galarreta
Al llegar a Lima en 1931, se instala con sus padres en un
inmueble del Jr. Leticia, en el Cercado de Lima. Estudió en el Colegio
Monstessori, así también en el Anglo Peruano. Al siguiente año viaja a
Arequipa. En el año de 1949, ingresa a la Pontificia Universidad Católica del
Perú, donde estudió Letras y Derecho. Posteriormente continúa sus estudios
superiores y en esta ocasión en la especialidad de Literatura en la Universidad
Nacional Mayor de San Marcos. Al año siguiente trabaja como profesor auxiliar
del Instituto Pedagógico de Varones de Lima. Su primer poemario: Formas de
la ausencia (1955). Se casa con Rosalía García, con quien llegaría a tener
tres hijos: Lucho, Sonia y Juan Pablo. A partir de ese año, hasta 1958, viaja
becado a España para seguir sus estudios en
Literatura. En 1957 publica Días del Corazón. Los siguientes años
va a trabajar de profesor auxiliar en distintas universidades y
en 1959 publica Para vivir mañana. Luego se convierte en profesor
de la Escuela Nacional Superior de Varones.
En 1963 es elegido por el Consejo de la Facultad de
Letras de la UNMSM como Jefe de Prácticas a tiempo completo. En 1970 es
promovido a Catedrático de Letras en la misma universidad. En 1965
publica Parque. Obtiene un doctorado Honoris Causa por
la Universidad
Nacional de Chiclayo y por la Universidad
Nacional San Cristóbal de Huamanga. En el 2008 La literatura peruana se
enriquece con la publicación de la poesía y la prosa de Washington Delgado,
reunida en cuatro tomos, por la Universidad de Lima, Jorge Eslava. El primero
recoge la totalidad de su obra poética, que se inicia en 1951 y concluye el
2003. El segundo tomo compila su creación cuentística y su fecunda producción
periodística, publicada en diversos medios nacionales. El tercer volumen lo
integran sus trabajos interpretativos e historiográficos sobre literatura
española y peruana; finalmente, el cuarto tomo es una recopilación de ensayos,
conferencias y prólogos, además de una entrevista, una semblanza y un álbum
fotográfico de quien, a la par que su actividad intelectual, realizó también
una intensa labor docente en distintos centros académicos del país.
Poeta, crítico y miembro de la Academia Peruana de la Lengua.
En 1953 recibió el Premio Nacional
de Cultura en poesía por su primer libro Formas
de la ausencia. No sólo sorprendió como poeta, ya que en 1979 recibió la
medalla de oro de la I Bienal de cuento Premio Copé con La muerte del
doctor Octavio Aguilar. En 1996 recibió el premio Juan Mejía Baca por su
labor creativa.
Fue también un excelente crítico literario; ha
escrito Historia de la literatura del Perú Republicano y la literatura
colonial y tiene muchísimos artículos, ensayos y
ponencias publicados en distintos medios de comunicación del
país. Una mención especial merece su faceta de catedrático en diversas
universidades. Además presidió la Comisión por el centenario del nacimiento
de César Vallejo.
En su momento dirigió con Carlos Milla Batres la revista “Visión del Perú”.
“Como lectores algo sabemos: que una porción
importante de la calidad de la poesía peruana del siglo XX se la debemos a
Washington Delgado. Cuando uno a uno desaparezcamos los que lo hemos conocido,
nuevos lectores habrá que reconocerán como muy hermosa a esta lírica que
enorgullece al Perú de hoy” ... “Washington Delgado pudo escribir versos por millares,
pues tenía el regusto por la palabra, la facilidad de los elegidos, la cultura
clásica de los que llegan a la sabiduría, pero como el mago que no repite sus
actos, prefirió la poquedad, la difícil poquedad de un poeta de gran talento”. (Marco Martos).
Sus obras: , Formas de la ausencia (1955), El
extranjero (1952-1956), Días del corazón (1957), Canción Española (1956-1960),
Para vivir mañana (1959), Parque (1965), Destierro por vida (1969),
Un mundo dividido (1970), Reunión elegida (1987), Historia
de Artidoro (1987), Cuan impunemente se está uno muerto (2003),
La palabra en el tiempo (2007), Obras completas (2008),
La muerte del doctor Octavio Aguilar (1979), Historia de la
literatura republicana: nuevo carácter de la literatura en el Perú independiente
(1984), Literatura colonial: De Amarilis a Concolorcorvo (2002)
Premios y Reconocimientos: 1953 Premio Nacional
de Cultura en Poesía, 1993, Medalla de Oro de la I
Bienal de cuento Premio Copé, 1996, Premio Juan Mejía Baca, Doctor honoris causa por
la Universidad
Nacional de Chiclayo y por la Universidad Nacional San Cristóbal de
Huamanga, 1993, Laurel Cultural (Viernes Literarios). Es
distinguido como Profesor Emérito por la Universidad Nacional Mayor de San
Marcos.
El poeta nacional Wáshington Delgado, falleció el 6 de setiembre de 2003, víctima de un derrame cerebral masivo. Sus
restos fueron velados en la antigua Casona de San Marcos en
el Parque Universitario de
Lima.
LAS PALABRAS NO DICHAS
Las palabras no dichas
está aquí, presentes,
lánguidas en su altura
que no quebró el silencio.
Yo les tiendo el oído
-mental, sencillamente-
y me penetren lentas
sin ruido,
dejando en mi memoria
un sabor de sucesos
que nunca sucedieron,
o tal vez sucedieron,
pero sólo en el ansia.
Estas palabras
que ningún labio dijo
son ajenas al tiempo,
a la medida, al número.
Ellas viven por sí.
(De Formas de la ausencia, 1953)
ALLÁ LEJOS
Allá lejos, otros ojos
hundidos en los tuyos,
verán maravillados
el mundo que iluminas.
Otros oídos insaciables
entrarán en tu voz.
Y otros labios -posados
en tus labios-
sabrán yan
como el amor existe
cerca de ti,
lejos de ti.
(De Formas de la ausencia,
1953)
CONDUCTA RAZONABLE
Porque la libertad es un fuego
que pule, afina, organiza
y destruye la vida.
Porque a un lado está el bien
y al otro el mal y yo no sé
cuál es la conducta razonable.
Porque después de todo, nada
importa sino es el amor,
sino es el odio.
Yo estoy aquí para vivir o para morir,
para cantar o para morir,
para respirar, comer y amar.
O para morir.
(De Para vivir mañana, 1959)
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ESTIMADOS AMIGOS, MUCHAS GRACIAS POR SU FINA ATENCIÓN Y LOS ESPERAMOS EN EL SIGUIENTE PROGRAMA 1310 DE
VIERNES LITERARIOS
YA EN EL MARCO PARA CELEBRAR LOS 30 AÑOS DE LABOR ININTERRUMPIDA (1991-ENERO-2021)
30 DE OCTUBRE 2020 / 7
P.M.
I PARTE
ESPECIAL DEDICADO AL POETA NACIONAL
CARLOS GERMÁN BELLI
CON LA PARTICIPACIÓN DE LOS LITERATOS:
MANUEL VELÁSQUEZ ROJAS Y
MAYNOR FREYRE.
DECLAMACIÓN A CARGO DE LA ACTRIZ Y
DIRECTORA DE TEATRO: MARY OSCÁTEGUI.
II PARTE
PRESENTACIÓN DEL LIBRO: “VÍAS DEL UNIVERSO”
DE ENRIQUE GONZÁLEZ ARIAS (URUGUAY)
_____MÚSICA: PEDRO
SALAZAR____
http://viernesliterarios.blogspot.com
TELF. 995280789
Facebook: Juan Fernando
Benavente Díaz
e-mail:
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- SOLO LA CULTURA SALVARÁ AL HOMBRE -
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