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EN LA FERIA DEL LIBRO DE LOS OLIVOS
VIERNES LITERARIOS (Fundado e inaugurado en Lima, el 18 de enero de 1991).-HA TRANSCURRIDO DOS AÑOS DE PROGRAMAS VIRTUALES, HEMOS RETORNADO DESDE MARZO DE MANERA PRESENCIAL CON EL PROGRAMA 1378 Y CON MÁS DE 412 MIL VISITAS EN EL BLOG. HA PERMITIDO UNA MAYOR RESPONSABILIDAD PARA REALIZAR CADA PROGRAMA PRESENCIAL Y TRANSMITIDO VÍA FACEBOOK DE FORMA SIMULTÁNEA; POR LO TANTO, CONTINUAMOS DIFUNDIENDO ININTERRUMPIDAMENTE LAS OBRAS DE ESCRITORES CONSAGRADOS Y POR CONSAGRARSE.
Viernes Literarios
CÉSAR VALLEJO
martes, 31 de mayo de 2022
domingo, 29 de mayo de 2022
sábado, 28 de mayo de 2022
UN DÍA COMO HOY, 28 DE MAYO, HACE...
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* 73 AÑOS LLEGÓ AL MUNDO EL INVESTIGADOR SOCIAL
ALBERTO FLORES GALINDO
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* 101 AÑOS LLEGÓ AL MUNDO EL LINGÜISTA
LUIS JAIME CISNEROS
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* 41 AÑOS PARTIÓ EL ARTESANO
JOAQUÍN LÓPEZ ANTAY
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viernes, 27 de mayo de 2022
UN DÍA COMO HOY, 27 DE MAYO, HACE...
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* 14 AÑOS PARTIÓ EL POETA NACIONAL
ALEJANDRO ROMUALDO
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* 34 AÑOS PARTIÓ EL ESCRITOR
MANUEL ROBLES ALARCÓN
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jueves, 26 de mayo de 2022
OTRO CASO HINOSTROZA EN EL CONGRESO. AHORA BLINDARON A ÉDGAR ALARCÓN. SIGUE LA FIESTA DE LA CORRUPCIÓN.
¡MISERABLE Y MISERABLES!
CONOCE A LOS 35 CONGRESISTAS CUYOS VOTOS PERMITIERON EL BLINDAJE AL EXCONTRALOR EDGAR ALARCÓNEste miércoles, tras no obtener el número de votos necesarios para aprobar el informe final de la Subcomisión que recomendaba acusar al excontralor Edgar Alarcón por el presunto delito de peculado doloso, el Pleno del Congreso envió al archivo dicha acusación.
Fueron 35 abstenciones del Pleno que permitieron que el también excongresista Alarcón Tejada no sea acusado. Como se sabe, este exfuncionario fue protegido por Fuerza Popular y el APRA durante el período del Congreso con mayoría fujimorista que terminó siendo disuelto.
Los votos en abstención, que beneficiaron a Alarcón quien aseguró tener "las manos limpias" y ser víctima de una "persecución", corresponden a congresistas de Fuerza Popular, Acción Popular, Alianza para el Progreso, Avanza País, Renovación Popular y Podemos Perú.
El fujimorismo tuvo la mayor votación en amarillo: Eduardo Castillo, Nilza Chacón, Luis Cordero, María Cordero, Victor Flores, Mery Infantes, David Jiménez, Patricia Juárez, Juan Lizarzaburu, Jeny López, Jorge Morante, Auristela Obando, Vivian Olivos, César Revilla y Cruz Zeta.
Asimismo, Luis Aragón, Raúl Doroteo, Ilich López y Silvia Monteza, de Acción Popular; Freddy Díaz, Gladys Echaíz, Idelso García, Heidy Juárez, Elva Julón y Cheryl Trigozo, de Alianza para el Progreso; votaron en abstención.
A estos se sumaron José Williams y Norma Yarrow, de Avanza País; Miguel Ciccia, José Cueto, Noelia Herrera, Javier Padilla y Jorge Zeballos, de Renovación Popular; Digna Calle y José Elías, de Podemos Perú; y Luis Picón (no agrupado).
miércoles, 25 de mayo de 2022
martes, 24 de mayo de 2022
UN DÍA COMO HOY, 24 DE MAYO, HACE...
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* 6 AÑOS PARTIÓ EL ESCRITOR NACIONAL
OSWALDO REYNOSO
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* 29 AÑOS PARTIÓ EL MÁXIMO INTÉRPRETE Y DECLAMADOR NACIONAL
HUDSON VALDIVIA
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* 21 AÑOS PARTIÓ EL SÍMBOLO DEL FOLKLORE NACIONAL
PASTORITA HUARACINA
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lunes, 23 de mayo de 2022
UN DÍA COMO HOY, 23 DE MAYO, HACE...
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* 1 AÑO PARTIÓ EL DRAMATURGO Y CUENTISTA NACIONAL
JUAN RIVERA SAAVEDRA
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* 92 AÑOS LLEGÓ AL MUNDO EL POETA NACIONAL
PABLO GUEVARA
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domingo, 22 de mayo de 2022
sábado, 21 de mayo de 2022
viernes, 20 de mayo de 2022
UN DÍA COMO HOY, 20 DE MAYO, HACE...
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* 86 AÑOS LLEGÓ AL MUNDO EL DRAMATURGO, ACTOR, DIRECTOR DE TEATRO
ERNESTO RÁEZ MENDIOLA
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* 7 AÑOS PARTIÓ EL COMPOSITOR NACIONAL
MANUEL ACOSTA OJEDA
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jueves, 19 de mayo de 2022
miércoles, 18 de mayo de 2022
martes, 17 de mayo de 2022
HASTA LUEGO VÍCTOR BRADIO... HERMANO DE RUTA
HASTA LUEGO VÍCTOR BRADIO
Por Joan Viva
Nuestro amigo poeta y miembro fundador de Aedosmil Falleció el Jueves 12 de Mayo, y su velatorio fue el 13 en la Av. Petit Thouars 493, Santa Beatriz, Lima, y luego tomo rumbo al cementerio Parque del Recuerdo en Lurín, donde reposara por toda la eternidad.
Víctor Bradio siempre vivirá en sus poemas y en el recuerdo de sus amigos, los poetas solo están de paso, pero sus poemas serán visibles hasta el final de los tiempos.
Víctor Bradio Sulca Caro.
Psicólogo de profesión, profesor de vocación, escritor por convicción, nació un 16 de mayo en el distrito de La Victoria en Lima, viviendo su infancia y adolescencia en el distrito contiguo llamado Barrios Altos. Cursó sus estudios de educación primaria en La Escuela 386 y los de secundaria en el colegio Daniel Alcides Carrión, mientras que su carrera universitaria de psicología, la realizó en la emblemática Universidad Nacional Mayor de San Marcos.
Hasta la fecha, ha publicado un poemario titulado: "Viajes en blanco y gris" (Lima, 2007), también ha publicado en revistas literarias, Estruendomudo (1990) y Aedosmil (1992).
De postura dialéctica en la poesía. Su tendencia es estilo es multiforme y sincrético. Tiene en proyecto la publicación de su poemario "Adague y los Viajes Acromáticos". Fue miembro fundador de Aedosmil.
Poemas:
- - - -
Habré de decir
con la boca de tus
criaturas, es decir,
con la voz
de los hombres nuevos,
que mi sueño
es el olvido//
de las ansias,
de toda luz,
y que he quedado
detrás del pasado.
pero, aquí estoy
junto a tus manos
de los delirios
y las iras fraternas
de la historia nueva
que sigues creando
sobre mi pecho
tendido
(Fragmento del "canto a la niña de Azul")
- - - - - -
Reino de la lluvia
La guarida era
imposible.
Los años
se cobijaban
en los días.
Últimos andrajos,
persecución de fiera.
Supimos invadir
los brazos azules
de las plantas obesas.
¡BREACK!
¡BREACK!
Tiritamos
pajarracos asidos
de las ramas,
indolentes ya,
tiempos de piedra,
el torrente a oídas...
(De Viajes en blanco y gris)
- - - - - -
nº 4
(A mi hermana infante
Agueda a quien crie...)
Mi guedolilla
te elevaré
hasta el término del vuelo tembloroso
de la algarabía
allí estarás
ingrávida
a mis fallidos
tientos
de cuidado absurdo,
y prendida al cenit de lo estático
y del esplendor de las volutas nubes.
¿Cómo podré encontrar
el tacto de tu risa
y dejar de azorarme
con faz de luna?
Mi Guedola
mi flor de vida,
yo seré tu guedolillo,
y estarás, entonces, radiante de estrías
coloridas,
sobre los límites de las calles gordas
y aún en figura de boceto,
mira, unas veces plumbosas
y otras transparentes o de luces blancas.
Estos confines
se han estirado cada vez más horizontal
y celestino,
y tu vestido
de espumas
sonrosados
ha inundado el pavimento
ladrillado
¡Tus iris
inquietos
de alegría
se han multiplicado sobre cada pompa
llenos de locura lúbrica!
Mi Agueda
Mi Guedola,
trencitas de travesura,
¿Los domingos
paseítos?
¿Vamos a treparnos
en las alas
de las mariposas?
¡vamos donde los caracoles
a reposar nuestra claridad calcárida ensombrecida
sobre los granitos
de su paciencia y de su ser
y que hablen nuestros labios cálidos
las mejillas de la puerilidad!
- - - - - -
Bañista
La hora última de la tarde
ha quedado detenida.
Aquel bañista
mojado de lejanía
se dispersa a ser cada veraneante
arreglando la despedida
o caminando uno de los últimos.
Cubre su rostro
el vuelo de la golondrina blanca,
alida, abierta.
Al fin todos se han ido
así haya quedado él
solo
y sea
todos los bañistas dispersos.
- - - - - -
Púberes alados
Sobrevolamos
la flora salvaje
del cielo.
¿En qué fase de matiz
se han rezagado
nuestras sensaciones?
Todo se deslíe
a nuestro contacto.
Extraemos zumo
y líquidos secretos
de sus vísceras frescas.
Cae el jugo
opalino
desde nuestros perfiles
alabeados.
Solemos olvidarnos
el nombre del mundo.
¿Tiene nombre el mundo?
Nos perdemos
en la lejanía
de la tarde.
Cubrimos de arcilla
nuestros cuerpos
desnudos.
Vivimos por siempre.
Lo intuimos.
Las aves sí fecundan
antes de morir.
- - - -
¿El amor?
El amor...
¿Qué es el amor?
Trinamos de ternura.
Los vuelos nos descarnan
de placer.
El tiempo
cada vez más
se hace tregua....
Descendamos, pues,
la espiral,
el volver,
sobre los pináculos multiformes
de las construcciones
megalíticas
jamás habitadas.
Cruzar vertiginosos
sus plantas elevadas;
entrar,
salir aéreos
por sus ventanales.
El fresco sueño
absorbe
el aire naranja.
Cuelgan como lienzos
nuestras piernas
y brazos
de los alféizares sellados.
(De Viajes en Blanco y Gris)
- - - - - -
Nada Que Ocultar
Ahora
cuando mis pies,
mis calzados flamantes singulares,
sobrepasan el domingo,
las nenas aparecen
saludadoras
recientes,
¿las conoces?,
ni yo,
porque Rosita,
de blanco arroz su vestido
me trae su cuerpo cuán coqueto
para este día de toda
la vida nuestra.
Tampoco importan las señas
que me da la más mona,
en la esquina de última
oportunidad,
según sus acompañantes,
al paraíso del
casorio
en mañanas de cuando me porte
un príncipe azul.
Vayamos presurosos al encuentro
en nuestro y en domingo, anadeando,
mi Rosita querida,
nada que ocultar tenemos.
(De Viajes en Blanco y Gris)
lunes, 16 de mayo de 2022
POEMA DE ZOILA GONZALES RIVAS Y DE CROMWELL DE AKIREH CASTILLO
Zoila Gonzales Rivas
FIESTA FLORIDA
De las riberas del mar
cantó ufano y dolido
medio cojo y afligido
recordando a una chilala
un gorrioncillo herido.
“Que no he de pecar de incauto
pretendiendo ser honesto
que no hay belleza marchita
si son sabios tus consejos”
Todas las flores un día
celebraban una fiesta.
En el jardín de algarabías
cuando tomaban su siesta
un glorioso planchincito
y una chilala vieja
media tuerta y desplumada
a veces muy despiadada
con los intrusos acaso
que con malas pretensiones
se asomaban a la reja
para llevarse en manojos
rosas, claveles e hinojos,
sin escuchar sus razones
morada y verde supone
un sinfín de precauciones
pica arisca al huésped ingrato
despidiéndole en el rato
firme y brutal aletazo.
Ella tendrá sus razones
Dijo alegre el planchincito
para cuidar de sus flores
¡Soy plan chin,
soy el rey entre las flores!
chicas grandes y ovaladas
blancas rojas y azuladas
del jardín de mis amores
¡chi la,la la la... la
despacito va que salta
alistando su garganta
recuerda bien sus canciones
toda ronca de emociones
dulce aroma ¡hum!
qué fragancia
las corolas que engalanan
¡chi chi chi, la la la!
que empiece al fin la jarana
dijo con trino enfadado
la vieja y tuerta chilala
a todo dar los maestros
Afinen bien las guitarras
que repiquen las campanas,
que resuenen los tambores
los platillos y cornetas
como blancas campanitas
las más tiernas azucenas
lucían muy palanganas
con sus vestidos de seda.
Las buenas tardes dichosas
con sus manitas cruzadas
nos llamaban la atención
cantando las melodías
henchidas de corazón.
El señor geranio encantado
dirigía bien la orquesta,
los clavelitos coreando
al planchincito imitaban
¡Soy planchin chin chin!
¡rey de las flores!
Regocijadas y frescas
también estaban las rosas
conjugando sus colores
con vanidad y presunciones
creyendo ser las princesas
y más puras que las Diosas
juraban ser las más bellas
y también las más hermosas.
Las Margaritas risueñas
los alhelíes y Mastuerzos
se pusieron a bailar
con sus alegres atuendos
y colores sin igual
pero... las rosas quejosas
se pusieron bien de acuerdo
fingiendo estar muy cansadas
no querían ni bailar
no jugaban, no reían
y todo por vanidad.
Del cielo bajó volando
Todo impecable y galán
un precioso gorrioncillo
de las riberas del Mar.
Me temo que en este lío
hace falta un condimento
no niego que estoy contento
por su hospitalidad,
Perdón les pido un momento
vine por casualidad,
permiso, pido primero
sin pretender ser grosero
que no habiendo sido invitado
quiero ser franco y sincero
la lealtad, es lo que quiero
para resolver este enigma
de presunción y vanidad
que para brillar con luz propia
hace falta una sazón
ser generosa y sincera
y de simpleza el corazón.
____________________
Cromwell De Akireh Castillo
ASUNTO CRIMINAL
Con Herica, desde uno de los acantilados
de Puerto Eten; a propósito del ecocidio
de Repsol en el Perú.
I
En
este mar solo cabe la memoria
de
una música hegemónica que golpea nuestro cráneo
insistentemente
como
una balada hostil, una compulsión
asombrosa
de rumores
donde
reina la incuria y la muerte.
Ah,
las raíces de la infancia
que
el mar sacude raudamente
convirtiéndolas
en espuma:
quisiera tener la certeza
que este mar no existe
y que la ciudad devorada
por el agua
es solo el inútil
espejismo del olvido.
Pero
no, el dolor arrecia con ardua marea negra,
y
yo desde la cresta de este acantilado
veo
olas tenebrosas descarnando peces y nutrias.
¿De
dónde viene el fuerte oleaje
que
ha deshecho los pilares de la Tierra?
El
mar resuena en mi interior
donde
una caracola anuncia los presagios de los puertos:
no hay nadie en los navíos,
solo la tempestad
mece el corazón herido de
las aguas.
Ha llegado el tiempo de la
ceniza.
En
un vasto cementerio de rocas húmedas,
oigo
la voz del gentío arrastrando el cadáver del último verano.
Todo
ha sido consumido por la niebla,
y
la mentira galopante del Viejo Mundo
es
silencio / espada / lesión:
Prometido infierno / fruto
perdurable.
La
historia es un puñado de escombros
que
canta una alegoría al viento amordazado
de
nuestras costas:
caravana de aves
picoteando en las playas
la noble mansedumbre de
sus alas rotas.
El
mar es triste en su saqueada fecundidad,
como
el suelo donde aguardan los albores de la guerra.
Nada
ofrendarán sus aguas
que
mueren
lentamente
bajo
el cielo estrellado
de
enero.
2022:
¿Oda
a la sangre / Oda a la traición / Oda a la locura?
Revelaciones
duermen y se orillan al roído murallón de piedra.
Estampida
de bestias lascivas copulan en la negritud ascendente de la arena.
Polución
sanguinaria / carnicería oscilante / región abatida.
Solo
cuerpos fatigados pendiendo del horizonte abarcan este mar amado,
O
es el sol abrasante que sujeta la indecible fragancia de lo incierto?
Luego
sobrevendrán las tribulaciones:
reminiscencias
de frágiles ciudades
desplomándose
al
otro lado de la marea.
Todo
está perdido.
II
La
invisible danza de mis redes
devorada
por las profundidades,
no
logra descifrar el agua:
nada nos ha ofrendado el
mar.
Leves
augurios nos atan
al
llamado impuro de tu voz, ¡oh, reino del crepúsculo!,
y
apenas si el silencio sabe acariciarnos la memoria.
─¿Acaso
desoímos el rumor vibrante de las preguntas
que
encallan sobre esta orilla
ornamentada
de aleteos moribundos
y
negras constelaciones?─
He
vuelto a mirar la extensa muralla de agua
y
algo delata el inútil pretexto
de
lo que somos:
el abismo seduce
y nos asoma a una estación
pétrea
vigilada por peces
abisales
y sombras inalcanzables.
Es
el mar o la azulada versión de la muerte,
esa
otra red imperiosa que lanzan los dioses
arrastrando
nuestros ojos
a
un viaje largo
a
través de la noche.
He
visto mi reflejo sobre sus aguas
presumiendo
la esperanza de los náufragos
de corazón incurable /
oscilantes
entre el volver o quedarse
a fundar la niebla.
Inusitado
reino de las transfiguraciones,
donde
el viento es el soplido ruin
de
bestias invisibles que atraviesan las ventanas de los puertos:
Verano galopante / hedor
inmóvil
Tiránica armazón de fuego
que desliza su furia en el
lomo de las aguas
y engendra animales fatigados
y mórbidos.
¿Quién
clava sus agujas en este ambiguo
jardín
de incertidumbres?
Lanzo
las redes
al
anchuroso ojo de agua
una y otra vez
una y otra vez
una y tantas veces
y
solo atrapo una pregunta irredimible:
¿Por qué nuestras
plegarias ya no se oyen?
─¿A
dónde va el canto constelado que mi alma escupe
al
cielo abominable de las postrimerías? ─
Aves
milenarias surcan el horizonte
colisionando
su pico
contra
un paisaje de cadáveres
que
esperan el gesto entrañable del aire.
¿Qué es una lágrima sino
un deseoso aleteo nocturno?
Una
lágrima caída al mar
es
el mar devorando las profundidades
de
los hombres.
Es
el mar recuperando sus raíces.
III
La
patria de mis ojos es el mar,
y
tú una barca balanceándose,
discreta,
en
sus profundidades.
Deliciosa
ironía:
Hacer fluir el poema
en medio de un mar
repleto de mierda.
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