DESDE EL CENTRO DE OPERACIONES VL (COVIL).- RECITAL POÉTICO CON LOS
POETAS: BEATRIZ MORENO, MANUEL KENTORE, SANTIAGO RISSO, LU ZÚÑIGA PALOMINO Y
HOMENAJE AL POETA NACIONAL: JAVIER
HERAUD.
MÚSICA: SHIRLEY.
CONECTARSE A: http://viernesliterarios.blogspot.com
PROGRAMA 1286 DE
VIERNES LITERARIOS / 15 DE MAYO DE 2020.
(CENTRO DE OPERACIONES
DE LIMA-PERÚ)
EMPEZAMOS CON EL PENSAMIENTO DE LA SEMANA:
___________________________________________________________
“DESCONFÍA DE LOS
CAMINOS
QUE NO PRESENTAN
OBSTÁCULOS ”.
(Euclides)
____________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
EL RINCÓN DEL RECUERDO...
EL RINCÓN DEL RECUERDO...
PROGRAMA 300 DE VIERNES LITERARIOS.- RECITAL
Y MUESTRA PICTÓRICA COLECTIVA EN HOMENAJE AL ARTISTA PLÁSTICO SÉRVULO GUTIÉRREZ
AL CONMEMORARSE UN ANIVERSARIO MÁS DE SU PARTIDA. SU HERMANA ZOILA, DECLAMA UN
POEMA INÉDITO DEL HOMENAJEADO.
RECITAL POÉTICO
BEATRIZ
MORENO (Jaén)
Soy chiclayana nacida en Jaén. Estudié en 3 universidades pero
me enorgullezco de ser entre ellas, sanmarquina. Trabajé en la YMCA, en la FAP,
en Transportes Lima Metropolitana, en la AMPE (Asociación de Municipalidades
del Perú) de la región Nor Oriental del Marañón), siempre gerenciando Bienestar
Social. Y luego en Nueva York, Segovia en España y después en Madrid y
Barcelona, en España.
Fundé hace más de 30 años el CONSEJO NACIONAL,
hoy Internacional TODAS LAS SANGRES. Con 12 Capítulos en el mundo y Filiales en
casi todo Perú. He realizado con dicha entidad 28 Encuentros Internacionales de
Escritores y Artistas en Perú, siempre en provincias, pero dos en Lima.
En Ecuador: en Loja, Saraguro y Pasaje. Argentina: en Iguazú.
España: en Granada y Manhattan, en Nueva York, USA. TENGO Convenio de
Intercambio Cultural firmado con la Casa de la Cultura BENJAMÍN CARRIÓN, de
Loja y con la Universidad de Buenos Aires. He creado la Embajada Cultural Perú
- Ecuador y la Orden JOSÉ MARÍA ARGUEDAS. Laurel Cultural (Viernes Literarios).
Tengo publicados 12 libros de poesía entre ellos uno de cuentos y lista mi
primera novela.
CARTA HACIA LA LUZ TOTAL
I
Dónde los duendecillos que ayer jugaron en tu jardín
dorado?
Fue una fiebre la que te quitó a tu padre, una tos la que se llevó a tu madre?
Tus amigos, oh España vallejiana están hoy en clamor de despedida
Convulsos, llorosos, oteando el final de este cáliz que nunca entenderán.
La mágica Italia llora hoy a sus hijos en panteones desbocados,
corre la sangre por sus calles delirantes de belleza exuberante,
lloran a sus viejos, dulces ancianitos, que murieron ahogados,
ya no los esperan sentaditos en la piedra a la puerta de su casa;
un manto negro cubre para siempre la vida hermosa que tuvieron,
una losa inconcebible sostiene el ayer que nunca volverá,
voraces asesinos se llevan su esplendente riqueza de oropel,
una espina de hierro se hunde en el centro de su pasado alucinante
apocalípticos jinetes negros recorren sus puentes y avenidas
voraces asesinos se llevan para siempre tus amigos más queridos.
Hacia dónde llevan cuerpos que quizás aún laten en la calle?
Por qué hoy al levantarte no quieres ya pensar ni caminar?
Estás caído en medio de la muerte de todos tus hermanos
rugiendo lágrimas de espanto que llegan cual volcán en erupción.
Fue una fiebre la que te quitó a tu padre, una tos la que se llevó a tu madre?
Tus amigos, oh España vallejiana están hoy en clamor de despedida
Convulsos, llorosos, oteando el final de este cáliz que nunca entenderán.
La mágica Italia llora hoy a sus hijos en panteones desbocados,
corre la sangre por sus calles delirantes de belleza exuberante,
lloran a sus viejos, dulces ancianitos, que murieron ahogados,
ya no los esperan sentaditos en la piedra a la puerta de su casa;
un manto negro cubre para siempre la vida hermosa que tuvieron,
una losa inconcebible sostiene el ayer que nunca volverá,
voraces asesinos se llevan su esplendente riqueza de oropel,
una espina de hierro se hunde en el centro de su pasado alucinante
apocalípticos jinetes negros recorren sus puentes y avenidas
voraces asesinos se llevan para siempre tus amigos más queridos.
Hacia dónde llevan cuerpos que quizás aún laten en la calle?
Por qué hoy al levantarte no quieres ya pensar ni caminar?
Estás caído en medio de la muerte de todos tus hermanos
rugiendo lágrimas de espanto que llegan cual volcán en erupción.
II
En Perú la desazón ha llegado a cubrir todos los ríos y los
sueños,
ya no vuelan las torcazas, ni verdes ramas altas al borde del camino.
Mas, de pronto, como un día nuevo que fulgura radiante y andariego
cuerdas de oro desgranan amaneceres nuevos con total algarabía
sonatas de esperanza arrimarán las aguas de todos los océanos
de plata vestirán los sueños y benditos serán todos los vientres
maternos de éste hoy convulso y malherido planeta Tierra.
Aprenderás que existe un hermano tuyo en La Habana, Patagonia o Maracaibo,
que tienes otro hermano en Wuhan, Macedonia o Nueva Dehli
entenderás que el Divino, Aquel que te ha creado de la tierra misma,
sabe que lloraste sangre y cerró el ciclo del infierno en tu consuelo.
Te ha revestido de total claridad para defender sueños que no creíste tuyos.
Caminarás ahora con un escudo universal y luminoso
cerrando filas para acabar el hambre de quienes no tenían trigo
Los privilegios de cuatro jinetes de espanto sobre todos los mares
han de hundirse en el turbio pantano de sus propias vanidades y soberbias
en un nuevo Génesis con amaneceres de iridiscentes luces
que surgirán por los cuatro flancos de la tierra en Universal Canción!
ya no vuelan las torcazas, ni verdes ramas altas al borde del camino.
Mas, de pronto, como un día nuevo que fulgura radiante y andariego
cuerdas de oro desgranan amaneceres nuevos con total algarabía
sonatas de esperanza arrimarán las aguas de todos los océanos
de plata vestirán los sueños y benditos serán todos los vientres
maternos de éste hoy convulso y malherido planeta Tierra.
Aprenderás que existe un hermano tuyo en La Habana, Patagonia o Maracaibo,
que tienes otro hermano en Wuhan, Macedonia o Nueva Dehli
entenderás que el Divino, Aquel que te ha creado de la tierra misma,
sabe que lloraste sangre y cerró el ciclo del infierno en tu consuelo.
Te ha revestido de total claridad para defender sueños que no creíste tuyos.
Caminarás ahora con un escudo universal y luminoso
cerrando filas para acabar el hambre de quienes no tenían trigo
Los privilegios de cuatro jinetes de espanto sobre todos los mares
han de hundirse en el turbio pantano de sus propias vanidades y soberbias
en un nuevo Génesis con amaneceres de iridiscentes luces
que surgirán por los cuatro flancos de la tierra en Universal Canción!
15 de Abril de 2020
MAMÁ
Y
si me quieres tú reñir
hazlo,
madre, sin reparar
porque
eres, señora mía,
la
reina de mi corazón.
Señora
de los reinados,
madre
de la creación.
Porque
sin ti nada habría
de
lo que apunta mi carbón
pues
eres en demasía
la
causa de mi perdón.
Y
si me quieres reír
hazlo
sin alternar
con
el sollozo ni el día,
reina
de mi ilusión,
porque
eres tú sin reparos
madre
de mi creación
esposa
del que un día
quiso
engendrar mi canción
aquel
que cuando vivía
fue
el más grande corazón.
Aquel
mi padre que ahora
ya
no puede abrazarte
pero
que siempre te adora
siempre
puede cuidarte
aquel
que te ama y añora
al
infinito llevarte,
señora
mía y mi madre
madre
del sol y del agua
que
me diste ¡Oh, adorada!
del
cosmos el padre mejor.
Y
quién podría impedirme
amaros
con mis defectos
con
mi barro y mis espectros;
quién
podrá ya resentirme
si
tengo entre dos canales
mi
vuestro amor que viene y va?
Solo
un mal entre los males
puede
en el dolor asirme
y
es la muerte que un día va
al
llevaros, a herirme.
Mas,
mientras vivas, querida
alumbro
mi vida, mi hogar
soy
llama entre los amigos
alegría
de las horas
serena
voz d las tardes
luz
para quien me habla.
Pues
en tu ser atesoras
todo
lo noble y fecundo
que
en mi propio ser anida
REGINA,
luz de mi vida!!
(Del
libro: Carta de Paz)
AL PARTIR, AHORA
No
me quiero mirar en el espejo
ya
conozco se rostro desgarbado
esos
labios que, necios, pregonaron
su
fe, pintados de color bermejo.
Si
ahora escribo lentamente
es
por la paz que me inunda pura
al
llevar en medio de la frente
esta
inmensa ofenda de ternura.
Confío
en haber volado cuál vencejo
asumo
lo que di con toda mi dulzura,
conozco
que a veces caía mándame té.
Mas,
renuncio a recibir ningún consejo
y
sabiendo que amé y me amaron
habitaré
en vuestro corazón eternamente.
(Del libro: Carta hacia el Misterio)
_______________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
MANUEL KENTORE (Amazonas,
Perú)
Manuel Patiño López. Tielango, Amazonas, Perú. Usa los
seudónimos: Manuel Leunam y Manuel Kentore. Licenciado en
Literatura, en la Universidad Nacional de Educación, Lima, Perú. Libros publicados: Del amor y sus cosas (1986), Manuscritos
del amor y del tiempo (1998) con que obtuvo el Tercer Premio nacional
de Poesía Martín Adán (1986), Los dones del amor I, II
(1996-1998), La suave y frágil efervescencia en la ardiente copa de la poesía
(2002), Pensando en ti (2003) libro y Cd (edición bilingüe inglés
español). Laurel Cultural (Viernes Literarios). Actualmente edita la Revista “Némesis
Arte & Poesia” que se publica mensualmente a nivel nacional e
internacional y es Coordinador Internacional y editor de las antologías de la Red Némesis.
P A S C U A
Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernesanto más dulce que ese beso.
César
Vallejo
-El poeta a su amada-
Paso de mi muerte a tu vida
para morir doblemente crucificado
en tus labios, como siempre,
hasta que vuelva a morirme nuevamente
sin ti y tu hermoso cuerpo
que se pierde con el olvido.
para morir doblemente crucificado
en tus labios, como siempre,
hasta que vuelva a morirme nuevamente
sin ti y tu hermoso cuerpo
que se pierde con el olvido.
Paso el Mar Rojo de tus besos
para saber de la sed de los desiertos
en la soledad llena de ti
y después vacía de tus miradas tiernas
cuando aún creía que me amabas
como un vaso de cerveza cusqueña
después de un ceviche
o como el vino tinto después de la barbacoa
que tomábamos antes de devorarnos
la carne asada con deliciosas ensaladas.
para saber de la sed de los desiertos
en la soledad llena de ti
y después vacía de tus miradas tiernas
cuando aún creía que me amabas
como un vaso de cerveza cusqueña
después de un ceviche
o como el vino tinto después de la barbacoa
que tomábamos antes de devorarnos
la carne asada con deliciosas ensaladas.
Paso del verano al otoño incierto
que sigue calentando entre el dióxido de carbono
aunque mi corazón se enfríe como el hielo necesario
para hacer nuestro pisco souer,
el único pisco peruano del Perú para el mundo
(como decía nuestro César Vallejo),
que nunca ya más haremos ni beberemos juntos.
que sigue calentando entre el dióxido de carbono
aunque mi corazón se enfríe como el hielo necesario
para hacer nuestro pisco souer,
el único pisco peruano del Perú para el mundo
(como decía nuestro César Vallejo),
que nunca ya más haremos ni beberemos juntos.
Paso de mi esclavitud contigo a mi libertad sin ti
para ir por los campos oliendo embelesado
el más reciente aroma de las flores perdidas
o sintiendo de nuevo como en otros tiempos
las tenues caricias de las mariposas
para ir por los campos oliendo embelesado
el más reciente aroma de las flores perdidas
o sintiendo de nuevo como en otros tiempos
las tenues caricias de las mariposas
sobre mi cuerpo totalmente desnudo,
dormido sobre la arena de los ríos cercanos
al lugar donde nací, allá en Tielango, Amazonas
y tenía 15 años y la vida me parecía interminable,
pero heme aquí que ya estoy muriendo
para dejar de ser esta frágil materia
que me aprisiona por todos lados,
lleno de tantas necesidades vacías,
para ser espíritu etéreo e insondable
al transformarme en algo diferente que desconozco.
dormido sobre la arena de los ríos cercanos
al lugar donde nací, allá en Tielango, Amazonas
y tenía 15 años y la vida me parecía interminable,
pero heme aquí que ya estoy muriendo
para dejar de ser esta frágil materia
que me aprisiona por todos lados,
lleno de tantas necesidades vacías,
para ser espíritu etéreo e insondable
al transformarme en algo diferente que desconozco.
Paso a dejar la resignación de mi muerte
para accionar mi camino hacia cada estrella,
transitando indefinidamente entre la luz abierta
de otras miradas que lean alguna vez mis versos,
mis tristes versos enrarecidos en las tristes ciudades
de mi país que se hunde en la más funesta corrupción,
en la que algún presidente pretende hacernos creer
que se suicidó para inmolarse por una inocencia
para accionar mi camino hacia cada estrella,
transitando indefinidamente entre la luz abierta
de otras miradas que lean alguna vez mis versos,
mis tristes versos enrarecidos en las tristes ciudades
de mi país que se hunde en la más funesta corrupción,
en la que algún presidente pretende hacernos creer
que se suicidó para inmolarse por una inocencia
/
nunca demostrada en los tribunales,
ni mucho menos luchada hasta las últimas consecuencias
¿Y tendremos que aceptar y dejar que nuestros hijos acepten
que el suicidio es la mejor solución para todo?
ni mucho menos luchada hasta las últimas consecuencias
¿Y tendremos que aceptar y dejar que nuestros hijos acepten
que el suicidio es la mejor solución para todo?
Paso a dejar mi indiferencia egoísta
para fundirme en la solidaridad de los cantos
y de los abrazos que la Poesía siempre convoca
cada año con los amigos de siempre o con los nuevos
que van llegando como el rocío a las flores
en el fresco regocijo de los encuentros.
para fundirme en la solidaridad de los cantos
y de los abrazos que la Poesía siempre convoca
cada año con los amigos de siempre o con los nuevos
que van llegando como el rocío a las flores
en el fresco regocijo de los encuentros.
Paso a dejar mis problemas y mis tristezas
y mis miedos que me acechan con cada asesino de turno
Que se cree dueño de la vida y de los destinos
y mis miedos que me acechan con cada asesino de turno
Que se cree dueño de la vida y de los destinos
/ de
todas las personas
sólo por la avaricia necia del dinero y el poder,
para dar las soluciones de la esperanza
que los versos traen entre mis manos
como un remanso imprevisto para otros tiempos.
sólo por la avaricia necia del dinero y el poder,
para dar las soluciones de la esperanza
que los versos traen entre mis manos
como un remanso imprevisto para otros tiempos.
Paso a aceptar todos mis fracasos, hasta los más
simples
y aceptar humildemente mis triunfos sin querer ganar algo,
para nacer cada día recordando
como bebía tanta ternura al inició de los tiempos
de los hermosos senos de mi madre
(dichosos tiempos que jamás volverán),
para ser de nuevo el nostálgico hombre
que agota todos su pasos en este mundo de crepúsculos.
y aceptar humildemente mis triunfos sin querer ganar algo,
para nacer cada día recordando
como bebía tanta ternura al inició de los tiempos
de los hermosos senos de mi madre
(dichosos tiempos que jamás volverán),
para ser de nuevo el nostálgico hombre
que agota todos su pasos en este mundo de crepúsculos.
Paso en fin, como siempre, otra vez, siempre otra vez,
a crucificarme entre las palabras que vienen
de pronto a mi mente como instantáneos destellos,
para ser la luz en los ojos distantes que me leen,
para ser un pálpito distinto en los corazones solitarios,
para ser de nuevo el Amor, por siempre el Amor
de los seres humanos redimidos en el sacrificio,
para que vengan nuevas primaveras inevitables
en los últimos días que nos quedan
porque definitivamente ya estoy convencido
que solo el Amor y la Poesía vencerán para siempre
a los lúgubres asesinos que nos acechan cada día.
a crucificarme entre las palabras que vienen
de pronto a mi mente como instantáneos destellos,
para ser la luz en los ojos distantes que me leen,
para ser un pálpito distinto en los corazones solitarios,
para ser de nuevo el Amor, por siempre el Amor
de los seres humanos redimidos en el sacrificio,
para que vengan nuevas primaveras inevitables
en los últimos días que nos quedan
porque definitivamente ya estoy convencido
que solo el Amor y la Poesía vencerán para siempre
a los lúgubres asesinos que nos acechan cada día.
Lima, Viernes Santo de 2019.
ENCONTRANDO DE
NUEVO EL RÍO SAGRADO DE HERÁCLITO
Ahora te vuelves eco en los siglos y renaces.
Ahora reflejas tu voz en mis palabras y hablamos.
Ahora te pierdes y te encuentras en cada indicio
/ de mis gestos,
Sin embargo, permaneces en la oscuridad de las
sombras
/ en la
distancia
Cuando los rugidos de mi sangre te llaman
/ desde las
áridas estepas.
Ahora no temas hablar de tus deseos conmigo.
Ahora no intentes huir cuando más quieres estar a mi
lado.
El agua primigenia se derrama en el páramo,
Lo humedece, lo moja, lo bebe por completo.
Entrégame cada rincón de tu soledad para guarecerme
/ de la lluvia,
Para acurrucar mis miedos en un tendal de sueños.
Tómame, escudríñame, horádame, encuéntrame
/ en cada rocío
Porque soy el hueco en la piedra, tú llovizna
tempranera
/ que refresca.
Tú cóncava, yo convexo… y el agua nos cae
/ por dentro
siempre
De la misma forma en que sentimos el poema
Aunque no hay cavidades en la distancia más lejana,
Ni cielo que reluzca o sobresalga entre las nubes.
La geometría se pierde en el espacio como un
horizonte
/ sin límites
Y mis ojos quedan colgados de tus ojos en las
estrellas
/ de la noche,
Tus ojos de jazmines negros y carbones azorados,
Tu boca hecha de miel y madrugada, tu pecho
Donde reposan todos los espejos de mis antiguas
penas.
Ahora, justo cuando el crepúsculo de tus miradas
Se precipita en la noche ciega como caballos
suicidas
/ que relinchan
Con todo el carbón encendido de nuestros ojos
desorbitados
Que encienden la oscuridad quemando el silencio
Mientras los tigres rugen hambrientos en nuestras
/ llanuras de
fuego.
¿Quién no podría ver las orillas ocultas
/ de nuestras
almas flamígeras?
Y se prenden fogatas imprevistas y arde ya lejano
enero
Y las márgenes son bocas y las bocas brasas
/ que nos
persiguen
Y no te busco pero te encuentro y te añoro
/ en cada
instante más
Como el río inolvidable de Heráclito hace cientos de
años
En donde no volveremos a mojarnos nunca más
/ en la misma
agua
Porque sabemos que ese instante sucedió
inevitablemente
Y se quedó para siempre sólo en nuestra Poesía…
____________________
(*)Dueto con Amelia Arellano de
Argentina.
_____________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
SANTIAGO RISSO (Lima 1967)
foto: Rodolfo.Moreno
Poeta, periodista, editor, promotor cultural, antólogo. Autor de los
poemarios Minipoemas. Poemas telegramas de amor (1987), Rey
del charco (1995), Cuesta (1999), Peldaño (1999),
Transmutaciones (Biblioteca Nacional del Perú,
2000), Prosa de Nueva York (2003), Hospital Callao (2006).
De las antologías La generación del noventa (BNP, 1996), La
poesía hace que sucedan cosas… (2004), Antología internacional
de poesía amorosa (2006), Joya, Canto al
Callao (2007), Frontera al Castillo del Sol. El Callao,
lecturas escogidas (2007), Media Luna (2011), Trotamundos
de la palabra (2012). Autor del ensayo Frontera al Castillo
del Sol. El Callao en sus calles, plazas, iglesias e instituciones (2002).
Ha editado facsimilarmente Ciudad lírica, del poeta chalaco clásico
Carlos Contreras Espichán (2005), editor también de 109 frases célebres
de Charles Dickens (2017). Presidente de Mammalia Comunicación &
Cultura y director de Alejo Ediciones. Ha dirigido el vídeo documental Se
anuncia la partida, sobre la ex hacienda San Agustín, que fue absorbida con
la ampliación del aeropuerto Jorge Chávez. Finalista del Premio Creatividad
Empresarial de la UPC en el rubro Cultura el año 2011. Ha producido varios
talleres de literatura, a cargo de escritores como Luis Hernán Ramírez, Manuel
Pantigoso, Jorge Eduardo Benavides, y el primer taller de Enrique Verástegui,
el año 1993. En 1998 copresidió la Bienal Arte de los Noventa, en la Biblioteca
Nacional del Perú. Es creador de experiencias exitosas de promoción lectora,
como Poesía en el Puerto, Del Autor al Lector, Libro Libre, Lectura bajo el
árbol, Piedra Poema, Ejercítate Leyendo, etc. Ha participado en encuentros
literarios en el Perú, Argentina, Ecuador, México, Colombia y Puerto Rico. Su
antología Puertos (2016) es una selección personal de sus
poemarios publicados. La misma que a su vez ha sido seleccionada por la
traductora y escritora francesa Maggie De Coster, publicándose el año 2017 en
francés Ports. Anthologie. En 2017 y 2018, mediante Editorial
Innóvate, empezó a aparecer su saga infantil Cristalín Gotín y Turbión
Gotón, cuya segunda parte titula Cristalín Gotín y Turbión Gotón
conocen la selva y sus animales. A fines del año 2018 obtuvo los siguientes
reconocimientos: Primer Puesto en Cuento y Primer Puesto en Poesía en el
concurso literario “Cuenta tu historia, escribe tu futuro” convocado por el
Ministerio de Cultura – Dirección Desconcentrada Callao. Laurel Cultural
(Viernes Literarios) y finalista en el IV Certamen Internacional de Relatos
“Contos de Ultramar”, convocado en Ferrol, La Coruña, Galicia, España, que
contó con la participación de narradores de América y Europa. Dirige: Bambú
Pliego Peruano de Haiku, conjuntamente con el poeta Carlos Zúñiga Segura.
HOSPITAL
Zurita:
El mar del Callao está picado.
Las olas revuelven incontenibles garfios,
bateas, escafandras
y demás pecados mortales.
El tono muscular del paraíso
es gris vespertino
lejos, lejos, lejos
«Lejos, -no son- esas perdidas cordilleras de Chile».
El mar del Callao está picado.
Las olas revuelven incontenibles garfios,
bateas, escafandras
y demás pecados mortales.
El tono muscular del paraíso
es gris vespertino
lejos, lejos, lejos
«Lejos, -no son- esas perdidas cordilleras de Chile».
Zurita:
Ayer visité Vigil, y toda luz de esperanza
se hizo añicos. Un centro de rehabilitación.
Niños, ancianos, niños, ancianos. Todos
-los que podían-
con las manos juntitas en pos de esperanza.
Y zas, me estrello contra el piso de lo imposible.
No puedo escribir arañando el dolor.
Cómodo frente a la pantalla –también gris- del computador.
Lo que pasa en mi puerto, esta ciudad de bisagras
y puertas que rechinan, no es más que dolor. Inmenso
como la proa de un mar inverosímil
en su abrazo mortal. Perú, Perú, al Norte de
tu país. Todas las naciones son nombres comunes.
Pues las mismas montañas de Chile avanzando
se detienen en un Perú de abismos incontenibles.
Zurita:
Ayer visité Vigil. Y luego me vanaglorié con tus palabras
hacia mi Prosa de Nueva York. Y ahora –de seguro- repetiré,
reptaré el plato de la miseria esperando palabras
tuyas, laudatorias, a este poema que escribo
con gran incontinencia azul.
El paraíso es una chuita de patas naranjas
con alas mutiladas en el horizonte sempiterno.
Zurita, poeta:
Lloré ayer una sangre que no es mía.
El dolor, la pesadumbre de encontrarme poeta
en un puerto perdido. Aquel puerto del Callao
baña las aguas de Valparaíso. Y todo es lo mismo.
Palabras como Hartazgo, Ardor, Injusticia
son ambulantes en las calles saturadas
de pútrida brisa marinera.
Cómo no agarrar un poema.
Leerlo a todo pulmón
y resolver el mundo en una caricia.
Pero la poesía no sirve para nada.
Un poeta y su puta caminan extraviados
en las calles del puerto como si fuese
Nueva York. Ese es otro poema.
-Aquí están extraviados-
Aquí el puerto existe en el maretazo
de unos ojazos que calzan la omisión de la felicidad.
Zurita, hermano:
Ayer visité Vigil. No hice shoping. No hice luz
a las buenas costumbres de jironear. Agarré un periódico roído
y al abanicarme, en el frío, congelé el vuelo de dos mariposas
que visitaban el Hospital. Intenté cegarme, amoníaco por aquí,
por allá. Ya tú lo habías hecho. No era necesario redimir al mundo.
Era imprescindible Zurita. Cambiar de una vez.
Escupir en la cara a quien te jode, a quien jode al mundo
con el abrazo de los puñales circenses de la fanfarria.
Zurita, Raúl:
Te guardo en este poema como un revólver
con el gatillo de la esperanza en la poesía.
No todo se ha perdido Zurita. Aún es sostenible
la perfección del abrazo sincero. Caen máscaras
de hielo y las bisagras explosionan. Sonidos abundan
en los puertos, el mar da coletazos a todo movimiento
imperceptible. Ayer, como te dije, Zurita, visité Vigil.
«Qué tanta vaina R, ya cuéntame de una vez», observó
con la mejilla bronceada Zurita. Y yo quedé solo
en el pabellón.
Z:
Ayer visité Vigil. Un telegrama, un email, una palabra.
Tan sólo una letra. La última, por favor:
Imploro a la poesía que de una vez resuelva el dolor.
Lágrimas de Dios en barlovento
se alzan en vuelo, remontando pasos perdidos, ajenos.
De una buena vez Zurita, te diré sin balbucear,
directo, como una cachetada a tu mejilla incendiada.
K.O. a tus palabras poeta. No hay ninguna posibilidad:
Zurita:
En el Callao las bisagras no avanzan.
No hay puertas que se abran. Es gran mentira todo.
Ayer visité Vigil, y vi niños, bebes,
como mi Pierpaolo o mi Gianfranco,
hijitos míos de mi corazón,
un tipito con la testa de sueños infantiles hasta la frente.
Y arriba, la cabeza en diagonal,
como escapando de un mundo injusto.
Otro tipito, bebé viejo, no Lao Tsé,
sino en Vigil. Aquel Hospital
de «Rehabilitación» donde amé más a mi esposa.
Paola lloró frente a un periódico mural.
No comprendí ese dolor hasta ahora Zurita.
Ya no prendas fuego a tu rostro.
Este «poema» no vale nada
al escuchar el pasillo de los quemados.
Al enterarme, Zurita, que un niño,
con la ternura y la belleza de mis hijos,
señala travieso con muñones
a la fogata que hace aDiós
a sus manitas.
No tengo perdón Zurita.
He escrito este poema
y te lo enviaré por email
con mis dedos talqueados
de eXtrema finura.
Ayer visité Vigil, y toda luz de esperanza
se hizo añicos. Un centro de rehabilitación.
Niños, ancianos, niños, ancianos. Todos
-los que podían-
con las manos juntitas en pos de esperanza.
Y zas, me estrello contra el piso de lo imposible.
No puedo escribir arañando el dolor.
Cómodo frente a la pantalla –también gris- del computador.
Lo que pasa en mi puerto, esta ciudad de bisagras
y puertas que rechinan, no es más que dolor. Inmenso
como la proa de un mar inverosímil
en su abrazo mortal. Perú, Perú, al Norte de
tu país. Todas las naciones son nombres comunes.
Pues las mismas montañas de Chile avanzando
se detienen en un Perú de abismos incontenibles.
Zurita:
Ayer visité Vigil. Y luego me vanaglorié con tus palabras
hacia mi Prosa de Nueva York. Y ahora –de seguro- repetiré,
reptaré el plato de la miseria esperando palabras
tuyas, laudatorias, a este poema que escribo
con gran incontinencia azul.
El paraíso es una chuita de patas naranjas
con alas mutiladas en el horizonte sempiterno.
Zurita, poeta:
Lloré ayer una sangre que no es mía.
El dolor, la pesadumbre de encontrarme poeta
en un puerto perdido. Aquel puerto del Callao
baña las aguas de Valparaíso. Y todo es lo mismo.
Palabras como Hartazgo, Ardor, Injusticia
son ambulantes en las calles saturadas
de pútrida brisa marinera.
Cómo no agarrar un poema.
Leerlo a todo pulmón
y resolver el mundo en una caricia.
Pero la poesía no sirve para nada.
Un poeta y su puta caminan extraviados
en las calles del puerto como si fuese
Nueva York. Ese es otro poema.
-Aquí están extraviados-
Aquí el puerto existe en el maretazo
de unos ojazos que calzan la omisión de la felicidad.
Zurita, hermano:
Ayer visité Vigil. No hice shoping. No hice luz
a las buenas costumbres de jironear. Agarré un periódico roído
y al abanicarme, en el frío, congelé el vuelo de dos mariposas
que visitaban el Hospital. Intenté cegarme, amoníaco por aquí,
por allá. Ya tú lo habías hecho. No era necesario redimir al mundo.
Era imprescindible Zurita. Cambiar de una vez.
Escupir en la cara a quien te jode, a quien jode al mundo
con el abrazo de los puñales circenses de la fanfarria.
Zurita, Raúl:
Te guardo en este poema como un revólver
con el gatillo de la esperanza en la poesía.
No todo se ha perdido Zurita. Aún es sostenible
la perfección del abrazo sincero. Caen máscaras
de hielo y las bisagras explosionan. Sonidos abundan
en los puertos, el mar da coletazos a todo movimiento
imperceptible. Ayer, como te dije, Zurita, visité Vigil.
«Qué tanta vaina R, ya cuéntame de una vez», observó
con la mejilla bronceada Zurita. Y yo quedé solo
en el pabellón.
Z:
Ayer visité Vigil. Un telegrama, un email, una palabra.
Tan sólo una letra. La última, por favor:
Imploro a la poesía que de una vez resuelva el dolor.
Lágrimas de Dios en barlovento
se alzan en vuelo, remontando pasos perdidos, ajenos.
De una buena vez Zurita, te diré sin balbucear,
directo, como una cachetada a tu mejilla incendiada.
K.O. a tus palabras poeta. No hay ninguna posibilidad:
Zurita:
En el Callao las bisagras no avanzan.
No hay puertas que se abran. Es gran mentira todo.
Ayer visité Vigil, y vi niños, bebes,
como mi Pierpaolo o mi Gianfranco,
hijitos míos de mi corazón,
un tipito con la testa de sueños infantiles hasta la frente.
Y arriba, la cabeza en diagonal,
como escapando de un mundo injusto.
Otro tipito, bebé viejo, no Lao Tsé,
sino en Vigil. Aquel Hospital
de «Rehabilitación» donde amé más a mi esposa.
Paola lloró frente a un periódico mural.
No comprendí ese dolor hasta ahora Zurita.
Ya no prendas fuego a tu rostro.
Este «poema» no vale nada
al escuchar el pasillo de los quemados.
Al enterarme, Zurita, que un niño,
con la ternura y la belleza de mis hijos,
señala travieso con muñones
a la fogata que hace aDiós
a sus manitas.
No tengo perdón Zurita.
He escrito este poema
y te lo enviaré por email
con mis dedos talqueados
de eXtrema finura.
ESTALACTITA
Yo soy el convidado de piedra
una estalactita desprendida
solitaria
navegando en la corriente submarina
de una cueva diminuta
fulgurante como un iceberg
fría como tu desprecio intolerable
mi corazón es duro como la roca
pero basta una certera gota de agua
para quebrarme
provocando un infarto
que es oído
en todo el recorrido de la sangre
como una estalactita desprendida
navegando sola
terriblemente solitaria
como tus ojos clausurados a mi rostro.
Yo soy el convidado de piedra
una estalactita desprendida
solitaria
navegando en la corriente submarina
de una cueva diminuta
fulgurante como un iceberg
fría como tu desprecio intolerable
mi corazón es duro como la roca
pero basta una certera gota de agua
para quebrarme
provocando un infarto
que es oído
en todo el recorrido de la sangre
como una estalactita desprendida
navegando sola
terriblemente solitaria
como tus ojos clausurados a mi rostro.
POEMA A GAMALIEL CHURATA
Un vasto crisol verdusco
brota del Lago
el oleaje desmoronase del azul
trastabilla
en naufragar hacia el umbral
La totora
tensa de luz
seca sus lágrimas
en la aurora del instante
El Pez de Oro revuelve su caballo
aquieta sus células pétreas
Ha nacido el Mito del Imperio
se escucha el tambor y el galope
la palabra cabalga enfebrecida
la historia comienza en la brisa
azul
del charco de tus labios
fulgurante
brota del Lago
el cuerpo celestial
imperecedero
un vasto crisol verdusco
renace lacustre.
brota del Lago
el oleaje desmoronase del azul
trastabilla
en naufragar hacia el umbral
La totora
tensa de luz
seca sus lágrimas
en la aurora del instante
El Pez de Oro revuelve su caballo
aquieta sus células pétreas
Ha nacido el Mito del Imperio
se escucha el tambor y el galope
la palabra cabalga enfebrecida
la historia comienza en la brisa
azul
del charco de tus labios
fulgurante
brota del Lago
el cuerpo celestial
imperecedero
un vasto crisol verdusco
renace lacustre.
______________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
LU ZÚÑIGA PALOMINO (Lima)
Docente de formación
continua de Redacción en la Pontificia Universidad Católica del Perú. Cuenta con amplia experiencia en capacitación
a personal ejecutivo y administrativo en cursos de Redacción y Comunicación. Ha
desarrollado programas de cursos cortos de especialización para las siguientes
instituciones: Consorcio de Centros Educativos Católicos, Sunass, Presidencia
del Consejo de Ministros, Tribunal Constitucional, Minem, Sunat, Ministerio de
Trabajo, El Peruano, INPE, Congreso de la República, etc. Ha sido colaboradora
de la revista El País y en ediciones del
Grupo Santillana. Asesora literaria. Forma parte del staff de asesores de
Editorial Norma. Poeta y actriz con activa participación en el medio
artístico a través de sus
perfomances. En el 2017, publicó el
poemario Gritos de la piel en
Editorial Apogeo y está muy próxima a publicar Bestiario.
PERRA
La
soledad engulle mis gritos
me
aguarda inmensa
esculpe
mi pecho a golpes
a
recuerdos,
dedos
infinitos la confunden, la reclaman,
mis
piernas entreabiertas la encajan
su
lengua desalmada ladra
su vientre ladra
su
sexo ladra,
versos
vilipendiados la funden
con
devoción.
Escribo
a cuatro patas
atragantada.
LA MUSA DAÑA.
(Del Libro: Bestiario)
GAVIOTA
Quejido
agónico…
Mi
pico taladra tus miedos
emerge
tu esencia
a
medias
a
pedazos
a
graznidos
me zambullo en ella con devoción,
se
inundan mis pulmones de mar viscoso,
siento
un vacío obsceno,
mas
me elevo de altísima libertad,
que
extiende mi voz en insaciables versos
que
no conocen retórica,
sino
de celo, de entrañas, de médano
y
de mis ojos que pierdo en el cielo,
fulgor
libidinoso de olores
que
me guían de vuelta a tu mar,
a
ese sueño que aspira palabras
de
cuerpos abiertos, de gusanillos
anidando
poesía.
(Del libro
inédito: Bestiario)
LOBOS
Tus
ojos no se apartan del insidioso espejo
que
nos deglute.
Raudal
voraz
de
tripas y óvulos bullentes
de
báculo con parásitos eternos.
¡El
dolor me arrastra a tu locura!
Olores
de bosque
Mis
manos colmadas de pelos
El
tiempo tiembla y nos gruñe…
Desgarraduras
sin fin acechan el goce obstinado
Recojo
mis trozos
Recojo
tus trozos
Mi
corazón se amordaza
Regresa
al espejo.
La
soledad me cubre de silencio animal…
(Del
libro: Bestiario)
__________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
HOMENAJE A JAVIER
HERAUD CONMEMORANDO EL LVII ANIVERSARIO DE SU PARTIDA Y LA
VIGENCIA DE SU POESÍA
Javier Heraud, nació en Miraflores (Lima-Perú) el 19
de enero de 1942, sus padres fueron: Jorge Heraud Cricet y doña Victoria Pérez
Tellería. Estudió en el colegio de Los Sagrados Corazones de Belén. Luego lo
hará en el colegio Markham, donde desarrolla la etapa escolar. Destacado
estudiante donde obtuvo el 2do. Premio de su promoción y 1er. Premio de
Literatura, activamente participó en las diversas competencias deportivas,
logrando en varias de ellas sendos trofeos. Los pininos literarios lo hizo a
través de la revista del colegio donde hizo conocer sus artículos y poemas. En
1958, ingresa a la Pontificia Universidad Católica del Perú, ocupando el primer
lugar en la Facultad de Letras. Su capacidad y su responsabilidad en el campo
de la enseñanza, lo lleva a ser profesor del Instituto Industrial Nro. 24 en el
que desarrolla los cursos de Castellano e Inglés.
El
año de1960, publicó su primero poemario: “El Río” en la Colección Cuadernos del
Hontanar, más conocido como “Cuadernos de Javier Heraud” dirigida por Luis
Alberto Ratto y Javier Sologuren. Ese mismo año con César Calvo, obtiene el
Primer Premio en el concurso “El poeta Joven del Perú” con el libro: “El Viaje”.
Su
conocimiento de inglés, le permitirá ser profesor del Colegio Nacional Nuestra
Señora de Guadalupe. Otro de los episodios de su corta vida tiene que ver con
el grado de sensibilidad que tenía respecto al pueblo del Perú en su conjunto.
Asimismo, como muchos en su época bajo la influencia de la joven Revolución
Cubana, inspiró en los jóvenes un cambio social con el fin de eliminar la
injusticia y la explotación. Tal es así que en 1961, forma parte del Movimiento
Social Progresista (MSP) y participa con entusiasmo en diversas actividades
reivindicativas y apoyo a las organizaciones que se encontraban en conflicto,
entre otros de índole político. Luego se matriculará en Derecho en la
Universidad Nacional Mayor de San Marcos 1961.- El 16 de
Enero se inscribe en las filas del Movimiento Social Progresista (MSP).
Participa en la manifestación de repudio a la visita de Richard Nixon al Perú,
en ese entonces vicepresidente de los EE.UU.
Ya
en San Marcos forma parte de círculos literarios. Publicó “El Viaje”, en
edición conmemorativa del X Aniversario de Cuadernos Trimestrales de Poesía. Es
profesor de Literatura en el colegio nacional Melitón Carbajal en Lima.
Viaja
a Moscú, invitado al Forum Mundial de la Juventud. Viaja en representación de
su partido, el MSP. Permanece 15 días en Rusia, A raíz del viaje a ese país son
los poemas: “Plaza Roja 1961” y “En la Plaza Roja”. Conoce Asia, pasa por París
y Madrid. En París visita la tumba de César Vallejo y le dedica el poema: “En
Montrouge”. En 1962, renuncia al Movimiento Social Progresista, dice en su
carta de renuncia: “La falta de una ideología coherente. Es el
planteamiento falso de este llamado “socialismo humanista” lo que esta condicionando toda la
marcha del Movimiento y que lo lleva a una praxis equivocada. Yo no creo que
sea suficiente llamarse revolucionario para serlo…”. Luego
diría: “De ahora en adelante,
me enrumbaré por la ruta
definitiva donde brilla esplendorosa el alba de la humanidad.”
Obtiene
una beca para seguir estudios de cinematografía en Cuba, los becarios al pasar
por Arica, Parte el grupo es recibido por militantes del Partido Comunista de
Chile, luego pasan a Cuba. En su periplo conoce el monumento al poeta y héroe
de Cuba José Martí, de quien dijo: “vi al Apóstol en piedra, para siempre”. Al llevarse a cabo el encuentro don Fidel Castro, Heraud, mencionó: “Vi
a Fidel de piedra movediza escuché su voz de furia incontenible hacia los
enemigos. Y recordé mi triste patria, mi pueblo amordazado, sus tristes niños,
sus calles despobladas de alegría”. Luego lo catalogaría como: “el hombre de la Revolución” y
de: “sencillo, normal y
amistoso”.
Recorre,
importantes lugares de Cuba, entre ellos: Camaguey, Santiago de Cuba y Santa
Clara. Dentro de su preparación de luchador. Se matricula en la Universidad de
La Habana como estudiante de Literatura. Organiza círculos de estudio de
Literatura con gente de cine, que llega a ser otra de sus pasiones.
Mientras
en el Perú se dio el Golpe de Estado que protagonizó el General Pérez Godoy,
quien destituyó a Manuel Prado. Inspirado por lo que sucede en su país y
América, escribe poemas bajo el seudónimo de Rodrigo Machado, en su calidad de
militante del Ejército de Liberación Nacional del Perú (ELN).
Convencido
de una tarea imperativa, retorna al Perú con la convicción de hacer la guerra
contra el imperialismo, tal como señala en su poema: “Explicación”.
Lamentablemente, el 15 de mayo de 1963 y cuando transitaba en una canoa por el
río Madre de Dios, es recibido por una patrulla que rompe fuego y una bala mata
al poeta Javier Heraud y recién tenía 21 años de edad. Como presagio de esta
desgracia escribe una carta a su madre, parte del texto dice:“ Recuerda tú, recuerden todos que
mi cariño y mi amor crecerán
siempre, que nada ni nadie nos podrá separar aunque estemos lejos y que algún día nos
reuniremos para cantar y llorar juntos, para abrazarnos y querernos más. Y que yo siempre seré el niño a quien tú
tuviste en brazos aunque haya crecido por este tiempo que avanza y destroza los
años, pero no los
recuerdos”.
Póstumamente
obtiene el Primer Premio de Poesía en los Juegos Florales convocados por la
Federación universitaria de San Marcos, con su poemario “Estación Reunida”. En el campo de la literatura contemporánea se encuentra con una propia voz, cuya presencia inevitable, es motivo de sendos homenajes. Actualmente se puede visualizar importantes documentales sobre su vida y obra, igual una película "El Viaje" de Javier Concuera, que trata su meteórica vida.
ALGUNOS DE SUS POEMAS
YO NO ME RÍO DE LA
MUERTE
Yo nunca me río
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles
de la muerte.
Simplemente
sucede que
no tengo
miedo
de
morir
entre
pájaros y arboles
Yo no me río de la muerte.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reír de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.
Pero a veces tengo sed
y pido un poco de vida,
a veces tengo sed y pregunto
diariamente, y como siempre
sucede que no hallo respuestas
sino una carcajada profunda
y negra. Ya lo dije, nunca
suelo reír de la muerte,
pero sí conozco su blanco
rostro, su tétrica vestimenta.
Yo no me río de la muerte.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Sin embargo, conozco su
blanca casa, conozco su
blanca vestimenta, conozco
su humedad y su silencio.
Claro está, la muerte no
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.
me ha visitado todavía,
y Uds. preguntarán: ¿qué
conoces? No conozco nada.
Es cierto también eso.
Empero, sé que al llegar
ella yo estaré esperando,
yo estaré esperando de pie
o tal vez desayunando.
La miraré blandamente
(no se vaya a asustar)
y como jamás he reído
de su túnica, la acompañaré,
solitario y solitario.
MI CASA
1
Mi cuarto es una
manzana,
con sus
libros,
con su
cáscara,
con su cama
tierna para
la noche dura.
Mi cuarto es el
de todos
es decir,
con su
lamparín que
me permite reír
al lado de Vallejo,
que me permite ver
la luz eterna de
Neruda.
Mi cuarto, en
fin,
es una
manzana,
con sus libros,
sus papeles,
conmigo,
con su
corazón.
manzana,
con sus
libros,
con su
cáscara,
con su cama
tierna para
la noche dura.
Mi cuarto es el
de todos
es decir,
con su
lamparín que
me permite reír
al lado de Vallejo,
que me permite ver
la luz eterna de
Neruda.
Mi cuarto, en
fin,
es una
manzana,
con sus libros,
sus papeles,
conmigo,
con su
corazón.
2
Por mi ventana nace
el sol casi todas
las mañanas.
Y en mi cara,
en mis manos,
en el dulce
clamor de la luz pura,
abro mis ojos entre la
noche muerta,
entre la tierna
esperanza de
quedar vivo un
día más,
un nuevo día,
para
abrir los
ojos ante la
luz eterna.
Y en mi cara,
en mis manos,
en el dulce
clamor de la luz pura,
abro mis ojos entre la
noche muerta,
entre la tierna
esperanza de
quedar vivo un
día más,
un nuevo día,
para
abrir los
ojos ante la
luz eterna.
___________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________
GRACIAS ESTIMADOS AMIGOS. NOS VOLVEREMOS A ENCONTRAR EN EL SIGUIENTE PROGRAMA 1287 DE VIERNES LITERARIOS QUE SE EMITIRÁ EL 22 DE MAYO A LA MISMA HORA.- PARA DELEITARNOS CON LA POESÍA DE YOVANI PAREDES (TACNA), VÍCTOR BRADIO (LIMA), SABINO MAQUERA (TACNA) Y LA PRESENTACIÓN DEL LIBRO: "ARTE REGRESIVO VI" DE JOSÉ PABLO QUEVEDO (POETA PERUANO QUE RESIDE EN ALEMANIA) / RAÚL GÁLVEZ CUÉLLAR (TACNEÑO QUE RESIDE EN LIMA).- EL COMENTARIO A CARGO DE JORGE ALIAGA CACHO.(RESIDE EN ESCOCIA). ASIMISMO, SE RENDIRÁ HOMENAJE A HUDSON VALDIVIA CON OCASIÓN DE CONMEMORAR EL XXVII ANIVERSARIO DE SU PARTIDA.
CONECTARSE A: http://viernesliterarios.blogspot.com
__________________________________________________________________________________________________________________________________________________________________. SOLO LA CULTURA SALVARÁ AL HOMBRE
No hay comentarios:
Publicar un comentario