ELIANA VÁSQUEZ COLICHÓN (Lima, 1973)
Catedrática universitaria, poeta, editora, crítica literaria y promotora cultural. Máster en Psicología de la Educación y Desarrollo Humano en contextos multiculturales por la Universidad de Valencia – España. Realiza estudios de doctorado en Estudios interdisciplinares de Género en la Universidad de Alicante – España. Ha concluido los estudios del Doctorado en Literatura Peruana y Latinoamericana por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Integra la directiva de la Comisión de Escritoras del PEN Internacional del Perú. Además, es fundadora y presidenta de la Asociación educativa y cultural “Ventana Abierta”. Es miembro del Círculo Andino de Cultura. Es gerente general del GRUPO EVC Perú SAC. En el ámbito teatral ha escrito y dramatizado su monólogo Juico, texto dedicado a la escritora mexicana del siglo XVII Sor Juana Inés de la Cruz. Este monólogo lo ha representado en varias ciudades de España y en muchas ciudades del Perú.
Ha escrito los guiones teatrales de los unipersonales dedicados a las escritoras Safo, Sor Juana Inés de la Cruz, Catalina Recavarren, María Emilia Cornejo entre otras. Colabora con el área literaria en la Revista VOCES, revista cultural de Lima. Conduce y produce el programa Ventana Abierta que se trasmite vía www.ventanaabierta.org. En 2001, publicó el poemario Columna Vertebral bajo el sello editorial de Arte REDA. En diciembre de 2015, ha publicado Desde el otro lado bajo el sello editorial Mascapaycha. Se encuentra próxima a publicar el poemario Vendaval. Textos de su autoría aparecen en revistas educativas, revistas literarias y antologías del Perú y del mundo. (antigona1473@gmail.com / Fono: 987912550).
XIII
Me obligaste a ser padre/ disfruta de la destrucción del mundo
(Víctor Falcón)
ME OBLIGASTE A SER LA MADRE
de los ominosos desechos que arden
frente a mis ojos impotentes
yo no puedo siquiera salvarte
no me oyes
me destrozas las entrañas con la bofetada más ruin
yo disfruto de la destrucción del hijo que no debió nacer
yo madre de todos tus miedos soy la pistola cuya bala te atraviesa las vísceras
no eres mi hijo
eres hijo del mundo que no entiendo / al que no pertenezco
blasfemo de este dios que desconozco y detesto ser la virgen con las entrañas vacías desde que saliste de mí
(Del libro “Desde el otro lado” /Lima - 2015)
XXII
DEJARÉ QUE MI MANO ESCRIBA CON SANGRE
cada dolor
cada lamento
cada emoción
que escriba con sudor
todo goce
todo placer
todo éxtasis
que escriba con semen
este camino
este cuerpo
esta piel en la que te has instalado sin permiso
con permiso
desde ti
en mí
(Del libro “Desde el otro lado” /Lima - 2015)
POR QUÉ ESTE VIEJO DOLOR NO CESA
en esta soledad se gestan estos nuevos versos
dormida
inerte
como llevada por tu mano
busco las mariposas marinas
juego con ellas y se me escapan
si todos los teléfonos del mundo timbran
yo nunca estoy/ yo nunca respondo
busco mis versos perdidos en el mar de mis sueños.
(Lima - 2017)
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NELLY HERRERA (Misiones - Argentina)
Miembro de la Comisión directiva de la Sociedad Argentina de Escritores y actual Vicepresidente del período 2019- 2021 de la Sade Filial Misiones, Conductora del micro cultural de la Sade en FM Radio Municipal. Asidua participante de eventos nacionales e internacionales de Escritores. Ha ganado algunos concursos literarios en su país, así como en Perú y España. Sus trabajos han sido publicados en diversas antologías en España. Integrante activa del grupo Literario “12 Poetas Latinoamericanos”. Ha publicado “Poemas de mi Tierra” (Declarado de interés Provincial por la Honorable Cámara de Representantes de la Provincia de Misiones, Argentina). Organizadora de eventos. Ganó el concurso nacional de narrativa organizado por la SADE y Entidad Binacional Yacyretá. Es miembro del Conglomerado Cultural Internacional Hacedores Literarios de Lambayeque – Perú.
TULIPANES NOCTÁMBULOS
La noche se ensancha
Por el peldaño de mis versos
Y te busco en los grafemas
de nuestras miradas
Entre mis sueños plomizos
con olor a luna desollada.
Te fuiste como un estólido viento deforme
yo me perdí por la periferia del vacío
como una saeta fatigada en ramal herido
como un espejo roto sobre la colina,
donde murieron las células de mis sueños,
y han llorado las alas rotas del minutero
anclados sobre la ansiedad sin memoria.
¿A dónde te has ido ebrio vegetal chúcaro?
¿Por qué caminos de viento
andas adjetivando el adiós?
Me abroquelo entre lágrimas
de cuitas dormidas sobre un puente,
me muerden tulipanes noctámbulos
en cada pedazo de noche negada,
descalza de elegías incompletas.
mientras la lluvia dibuja colibríes
por caminos que flotan sobre el canto de la piedra,
Me sigo preguntando
¿Por qué poesía amordazada camina el silencio?
¿Por qué vaivén de letras muertas, me andas olvidando?
CUANDO GOTEAN LAS LETRAS
En el crepúsculo de una doliente sílaba
gotea el abecedario de un puente y
colgada de mi nostalgia, tus palabras,
encalada entre racimos de aguas bohemias.
Entra la noche devorada por una centella y
cae la luna entre sombras despeinadas
camina a nuestro lado sin prisa,
como letras de un puente difunto
donde meditan difuntos peces retintes.
Sueño una palabra brotada de tus besos,
miro en el recodo de una página,
dobla la esquina y se disipa,
aquietando un atardecer de jazmines
curvando la verdad lenta del olvido.
Aun así,
cada vez que un infinito canto de letras
sea un sacro ángel vaporoso,
oculto en el secreto misterio maduro
del sutil tejido cruzando el vaho,
y si una rosa perfora la noche
allí estaré, letras de un crepúsculo de sedas.
Hablemos el idioma de la última aurora.
NOCHE SICARIA
Entre el ocaso que se inmolaba
en racimos de pájaros barrocos
y entre esta celeste aurora devota
que se desclava de la Cruz del Sur,
se enmarcó ansiosa la noche sicaria
desdibuja un fúnebre ángulo recto
respirando cuchillos invisibles
en el áspero silencio puntiagudo,
verdugo desvaído y veleidoso
de este amor de sótanos y madrugadas.
Llegaste por el golondrino sextante
del efímero viento sin andamios
a velar la amargura de la muerte
de besos de andenes y aeropuertos.
Entre lunas cabalgando te fuiste
y el manso lienzo de la noche paria
ha desnucado mis ganas de vivir.
en esta dulce, narcoléptica noche
en que llora el árbol gotas de mí,
la rosa salta de funeral en funeral,
estoy hilando un crepúsculo de mar
un retazo de río, un pedazo de puente.
Solfeo en las letras de mi poesía
la pizca de una larga madrugada
tan deforme, tan agonizante
tan piel, tan cárdeno licor,
tan reliquia de dos veranos,
tan dulce mortaja de tu recuerdo.
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KRUPSKAYA PEREIRA ( Zaruma- El Oro-Ecuador / 1972)
Escribe poesía y narrativa. Integrante del Grupo Literario “Pluma de Oro” de Ecuador, Coordinadora en Ecuador de Conglomerado Cultural “Lambayeque” – Perú. y del Club de Lectura y Escritura "Luciérnagas" de la Casa de la Cultura Núcleo de El Oro – Ecuador. Participa como coadministradora en el Grupo Internacional “Hacedores Literarios” y como integrante del Club de Escritores Fuentetaja de España. Ha publicado como coautora el Poemario Colectivo de “Pluma de Oro”, Cuando titulan las horas, con Editorial El Conejo en el 2018 y en el 2020 ha participado en la Quinta Antología de Poetas y Escritores Latinoamericanos (Montevideo -Uruguay). Resplandor Literario. Tiene registrada una novela corta titulada Los Silencios de Eva. Ha participado en Festivales Internacionales dentro de Ecuador, como Vuelo de Mujer Capítulo de Oro, Esmeraldas -2018 y en Spondilys Muchic, Lambayeque – Perú - 2017.
NOCHE SIN TI
La noche rasguña mis sueños, y en las esquinas del silencio retumba tu olor que me quema. Vuelvo al zaguán de la memoria y busco tus pasos. El reloj se retuerce lentamente y el día no llega. Amanece en mi alcoba; pero la noche duerme en mis brazos mientras espero que el sol caliente mi dolor y florezcan sonrisas donde hoy solo llueve tu recuerdo.
Octubre - 2018
LAS PALABRAS
Las palabras salen al balcón
salpican su vientre de metáforas
se ciñen un pañuelo en la frente
y empiezan a volar.
Las palabras nacen nuevamente irreverentes
las pare el tiempo, las germina el sol
las nutren la tierra y sus raíces.
Las palabras crecen como un globo
que se expande hacia el cielo
y llevan en su seno el nuevo día
sonríen, se reconcilian con la vida.
Las palabras se calientan lentamente
beben del fruto del dolor y la nostalgia;
se embriagan de tristeza, de apatía
luego vuelven cansadas, abatidas
Dejo al cielo contarme historias nuevas
A la tierra cantarme sus canciones
A los miedos lamerme las heridas
Y a mis versos nacer como botones.
PLEGARIA DESCALZA
El día me sabe a pan ácimo, a hormigas sin vientre
me sabe a rabias gordas, como burbujas de jabón
a verdad desnuda y a flores de manzanilla
El día se ensancha,
las horas parecen escabullirse henchidas de abulia.
El sol borda el paisaje con hilos bermellón
tiñe la tarde con sueños dorados.
Es un día más y un día menos.
Un día de tantos que se desliza entre las heridas
y resucita entre los días muertos,
aquellos días que ya no comen ni duermen
Levanto las llagas de mi pecho
y puedo ver azucenas rasgar sus blancos pétalos.
Escucho pájaros danzar, elevar su voz al cielo,
al fondo oigo latir una oración.
Una plegaria descalza se arrodilla,
trémula encoje sus brazos,
sus dudas las esconde.
Es un día blanco.
Un día salpicado de lirios,
de peregrinas, de sombras
Miro las flores del campo
y sueño vestirme como ellas.
Quiero ser bromelia, orquídea diminuta
ser como la manzanilla que nos regala una sonrisa
o como ese lirio que nos endulza con su suave fragancia.
Busco entre las horas muertas, las semillas,
entre los rayos del sol, entre las espinas.
Ahí aparecen pétalos fugaces que me invitan a seguir.
Pétalos de veraneras, de margaritas, de rosas.
Al final del día, el color de la tarde me recuerda que soy flor,
pan ácimo, burbuja de jabón, verdad desnuda y plegaria descalza.
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MARY OSCÁTEGUI (Lima)
CON EL DRAMATURGO NACIONAL JUAN RIVERA SAAVEDRA
A QUIEN POR LO GENERAL HA TEATRALIZADO SU CREACIÓN LITERARIA.
Actriz, directora, escritora, docente, literata. Forma parte del elenco en espectáculos de teatro, realiza narraciones teatralizadas para niñ@s, jóvenes y adultos; en unipersonales o grupales. Dicta conferencias, cursos y talleres de Teatro.
Desarrolla sus actividades entre la teoría y la práctica, dando mayor énfasis a la Expresión Corporal, Danza creativa, Teatro. Ejerce actividades especiales en el campo de la Educación, Comprensión y Lectura de textos de la literatura peruana y universal, entre otros. (mariaverano7gmail.com)
NARRAR… NARRAR TEATRALMENTE
Volando en el tiempo, aparece en mi mente, la abuelita en casa contando cuentos. Y qué cuentos. Cuentos de aparecidos.
Al oscurecer el día, veo adolescentes reunidas, para contarse cuentos de miedo.
Remontando más, mucho más en el tiempo, veo a personas reunidas alrededor del fuego, escuchando cuentos o historias a viva voz.
Hay tantos cuentos. Muchos, muchísimos. Tantos que, ya nadie se acuerda de tantos cuentos. Muchos se han perdido en la memoria de los que se van. Muchos siguen esparciéndose en el mundo, y a partir de ellos, sigue la interminable historia del nunca acabar. Cuentos con nuevos detalles, con características del lugar, región o país, con las palabras, ocurrencias e imaginación del que cuenta. Hasta que a alguien se le ocurre escribirlas y quedan así, inscritas e impresas en el tiempo. Pero, nunca se sabe quién es el autor. El autor, es el pueblo, que a su gusto y experiencia, lo ha ido contando o aderezando como a una comida para gustar a su paladar y al de otros.
Hasta que surgen los cuentos literarios con autor, que se mantienen en el tiempo, como expresión y creación de una sola persona.
Cuentos para dormir. Cuentos para despertar. Cuentos de fantasmas, hay cuentos muchos.
También, hay cuentos y cuentos.
Cuentos como el del señor que dice que no está, cuando si está en casa.
Pero, hay cuentos que despiertan la imaginación, y también los que enseñan.
En cuanto a la manera de contar, las abuelitas, cuentan cuentos con tanto amor y amparados en el afecto que despiertan en sus nietos y nietas, convierten en momentos memorables, el escucharlos contar cuentos.
En mi caso, como actriz, inicio en el Perú, lo que llamo: Narraciones Teatralizadas. Pretendo hacer uso de medios empleados en la actuación e intento que los personajes del cuento aparezcan y vivencien la situación, en lugares sugeridos en la historia, con los elementos necesarios.
Y… tralali tralalá, pasó el tiempo o espacio, llegó el fin de esta nota. Hasta la próxima.
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